Fantasm(atic)i, c’illanguidiamo nel turbinio “turbo” di sere tempestose, fievolmente arroccati e arricciati a liquido cangevole di noi esausti, investigatori marci delle nostre speranze dissolute, dissoltesi nelle ossa dei cadaveri al c(imit)ero e dei lor guardiani abba(gl)ianti la (scon)fitta di dolori esistenziali rappresi nel sangue impotente degli sterilizzati lor cuori, dei loro odori oramai anestetizzatisi nella nebbia crepuscolare d’un tempo avvizzitosi, non più “muscolare”, dei dubbi (im)pertinenti a spettinarli in gabbie metalliche a controllo dei morti in una pianura moritura, “abulica”, lenta dei lor moribondi stanchissimi. Si trascinano, così come noi c’incamminiamo stronzi di fierezza accidiosa, nel fango, raggrumando illusioni pari alla nostra disillusione, all’arca di Noè spezzatasi nell’estinzione della nostra razz(i)a, mangiatori siamo delle nostre gesuitiche “mangiatoie” spellate vive, “vitree”, ove la purezza è oramai stata infranta dal ciarpame e dal “fecciume” di troppe emozioni deglutite con stantia, ripudiante amarezza della (s)comparsa bellezza. Spar(s)i nel buio, aromatici nel gracchio di co(r)vi ove ci celiamo gelati, freddi menestrelli dell’incanto disincantato, dei nostri bersagli e sal(m)i di notte.
Arcieri della solitudine, nel passeggiar mesti, ancor desti, nel “desinar” pranzi onirici ché ci spingan laddove è svanita la vivacità d’un tempo (s)colorito(si), inacidito da pulsioni (s)frenate della morigeratezza (impermea)bile.
Giocando coi fati, da fate della fatalità, del des(t)ino… un’altra cena senza dolce ma scoprendo la putredine d’un mondo “insetto”, infettato dall’inettitudine delle troppe, mortificanti ebetudini, dei b(r)anchi, del nostro esser (fant)asma.
Aria che leggera si diluisce nello scialle nero, forse, di una donna bellissima, o statuarie dissipatezze dei nostri dormiglioni ermetici, come tal poesia in p(r)osa della mia stranezza evanescente.
di Stefano Falotico
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