Fantasm(atic)i, c’illanguidiamo nel turbinio “turbo” di sere tempestose, fievolmente arroccati e arricciati a liquido cangevole di noi esausti, investigatori marci delle nostre speranze dissolute, dissoltesi nelle ossa dei cadaveri al c(imit)ero e dei lor guardiani abba(gl)ianti la (scon)fitta di dolori esistenziali rappresi nel sangue impotente degli sterilizzati lor cuori, dei loro odori oramai anestetizzatisi nella nebbia crepuscolare d’un tempo avvizzitosi, non più “muscolare”, dei dubbi (im)pertinenti a spettinarli in gabbie metalliche a controllo dei morti in una pianura moritura, “abulica”, lenta dei lor moribondi stanchissimi. Si trascinano, così come noi c’incamminiamo stronzi di fierezza accidiosa, nel fango, raggrumando illusioni pari alla nostra disillusione, all’arca di Noè spezzatasi nell’estinzione della nostra razz(i)a, mangiatori siamo delle nostre gesuitiche “mangiatoie” spellate vive, “vitree”, ove la purezza è oramai stata infranta dal ciarpame e dal “fecciume” di troppe emozioni deglutite con stantia, ripudiante amarezza della (s)comparsa bellezza. Spar(s)i nel buio, aromatici nel gracchio di co(r)vi ove ci celiamo gelati, freddi menestrelli dell’incanto disincantato, dei nostri bersagli e sal(m)i di notte.

Arcieri della solitudine, nel passeggiar mesti, ancor desti, nel “desinar” pranzi onirici ché ci spingan laddove è svanita la vivacità d’un tempo (s)colorito(si), inacidito da pulsioni (s)frenate della morigeratezza (impermea)bile.

Giocando coi fati, da fate della fatalità, del des(t)ino… un’altra cena senza dolce ma scoprendo la putredine d’un mondo “insetto”, infettato dall’inettitudine delle troppe, mortificanti ebetudini, dei b(r)anchi, del nostro esser (fant)asma.

Aria che leggera si diluisce nello scialle nero, forse, di una donna bellissima, o statuarie dissipatezze dei nostri dormiglioni ermetici, come tal poesia in p(r)osa della mia stranezza evanescente.

di Stefano Falotico

Di male in vostro peggio, quel che importa è avere “culo”

Introduzione ironica, su calor(i)e del cazzo te lo frego
Tutti a prepararsi per San Silvestro. Ma dove cazzo volete andare se non in culo alle vostre balene quando è il cervello che vi manca? Di mio, posso dire che mi masturberò su qualche canale eroico, suonandomelo di lirica del cavaliere solitario, come Clint Eastwood, pistola in grilletto freddo a scaldarvelo. Anche per quanto concerne l’erotismo onanista, infatti, la mia cerniera apatica non dà di botti/e artificiali. Oramai, credo solo a dormirmela. Fallo sta, che son cazzi. Comunque sia, lo prenderete. Il resto è consolarvi da lamentosi e diete ipocaloriche d’insalata fra acciughe scopate e un origano al posto del vero orgasmo. Fidatevi.
Non c’è speranza né per la mia testa ma soprattutto per i tuoi testicoli. Te lo amputo e ti butto dal “balconcino”, da “puro schizzato” formato “Fottuto”.

Capolavoro di fine paletto d’avorio alla Gran Torino
Anno 2014: le red lights spericolate del magico esoterismo in esplosivo titanismo di lussuosa Gran Torino, fresca d’apoteosi vendicativa
Ogni “ciarlatano” potrebbe, a differenza del finale posticcio e consolatorio di Rodrigo Cortés, annuire a sé stesso, osannando l’aroma d’una detonazione (in)aspettata, in attesa che si compia il manifesto, totale, universale sacrificio estremo, punitore d’ogni reato nel giammai scagionare i pusillanimi, a fiera e sì baldanzosa destrezza avvolta da nettari succosi nell’anima ventricolare, che brinda eccelse ed estatiche lune fervide, afferranti la bramosia viva del diamante nel suo esser stato violato d’acuto rintocco e punta ferina, appuntita nei rasoi dello sbranare lo spalancato vulcano e tergere i maligni d’unzione sanguigna a flagellati in remissione dei peccati.
Immolato è il cavaliere se, prostrato a tal ferma e battagliera visione mistica e punitiva che invocò e ora avrà, di violenta missione “suicida” ripristinerà l’arrugginita immondizia del Mondo qui a voi, adesso, permeato di avido sperma già morto e “languido” di carezze mielose così come Satana mentì a Dio nel camuffarsi da pagliaccio rubicondo che spaventar non mi fa, ed esso tremerà, lustrato di tutto mio duello in guanto nero dell’assorbirlo a mia divinità.
Gregge vostro addolcito dalla falsa coscienza, piagnucolate accidiosi nel lamento sgraziato d’uno strazio oramai da me superato. Io che valicai i monti dei pruriginosi tabù e d’urla inveenti, sol perché solare adoratore del vento notturno, mi cosparsero di morsi a mio licantropo inguaribile e guaente in profumo guarnito e invero più senziente.
Gioite di feste e abbracci ruffiani, io arruffo il pelo nel lago stagnante della venerazione a me appiccante. Fuochi dilanieranno le vostre membra e la Luna si temprerà di rossa Apocalisse mortale, come la scia dei colpevoli, bruciata, divamperà in blasfemo corteo dell’ischeletrito lor scannati da già fantasmi che furono e presto cenere dimenticata saranno nei tempi delle notti a me il sacro templare.
Non pretendo d’essere compreso, la mia è una suffragante, giudicante a voi, mentitori, verità che sa e sapete. In quanto sono.
Il resto è l’avvenire dopo che giustizia avverrà.
Il fresco piacevole d’una serenata in macchina nell’aver gli avari incarcerati.
Piangeranno mesti e sconsolati e io riderò da matto. Anche altrove, lassù, in Pace! Io!
Quale sempre mi son professato, in onestà invidiabile e, invidiato, da patirla perfino d’inganni, spergiuri, diffamazioni e ipocrisie laide.
Rotolo in strada piovigginante, servo del mio destino.
In guardia, fra le sbarre, in trincea state gemendo. A mio adesso aver invertito il sadico godimento.
Perché vidi. E in tal cataclisma miracoloso vi punii.
Siete da Dio stati puniti.
Impuntatevi e altro dolore udirete nel rimbombo dei vostri rotti specchi.
In dentro fratturati, per sempre.
Parola del Signore, Clint Eastwood.

Cosa mi aspetto dal domani e dal nuovo an(n)o?

Rifartelo.
Fine.
Anzi no, vaffanculo ancora! E se non ti sta bene, ti starà male di striscio. Non rispetto le pedonali, figurati le pedine.
Prendi la tua bambina e gettala nel cesso. Altrimenti, lo sciacquone le sarà servito a tua poi saponetta di ossicine.

Se vanno a festeggiare ai locali “caldi”, raffreddiamoli subito

La mia vicina di casa andrà a brindare, e stappare i cazzi fedifraghi col marito imbottigliato fra risate “champagne”, al “famoso” ristorante-pizzeria “Al Cuntadein”, ubicato vicino Pianoro ove serviranno al consorte fregato una “piadina” cruda e alla moglie, “sessualmente” arzilla, un’impanatura di pene/i fritto/i. Impanatura fra moglie e marito del pesce a metter il dito.
La figlia è una demente. Da an(n)i, è sposata con un saldatore. Della serie: Dio li fa, scopano, scoppiano e la fede, pur tradendosi, li tiene “uniti”.
Per questo c’è lo zampone. A ricordarvi che siete, senza distinzioni di sesso, razza e religione, zoccole e tali rimarrete sinché lenticchie non morirete a cottura lenta.
Di mio, farò scoppiare un peto, scopandomi una cretina di petardo.
Su tale sbottato, buon anno di boom!
E ricordate: trovare l’amore è “duro”. Meglio la masturbazione di “burro”. Almeno non devi render conto a nessuno, tranne al tuo, migliore di te che te lo racconti. Chiamami Il Conte.

Un attimo, però, non perdetevi il finale con “Addio, a Gesù, a tua sorella, una zoccola”

L’ultimo dell’an(n)o non “schizzate” con donne di malaffare. Quelle te l’afferrano forte e ti lascian senza ferro. Lo so, perché non ce l’hai per cerniera e per cer(t)o.
Sono un suonato, un Silvestro, una corsa campestre, un neonato o un campagnolo?
Forse, uno zampognaro con gli scarponi. Sono uno Yeti, ch’è meglio di quel che fu ieri e del tuo funerale. Sicuramente te l’ho messo nel didietro e vai avanti così in retroguardia.
Che cazzo guardi a quel che sarà? Pensa a quel che sei, il nulla.
Adesso, con permesso, cari (a)sessuati, vi (la)scio. E vi do in bocca le compresse. Senti che zuccherino!
Perché io sono la bella neve nella mia ballante nave.

In senso di balle e anche di bolla.
Tu pensa a quel che in pentola bolle. Sta annacquando in bagnomaria il tuo cazzo voglioso di verginelle che bolli.
Ama il lama, sputante animale. Altro che spumanti, mutande rosse e leopardate.
Questa vita è uno zoo e io sono il Primo.
Dell’anno? No, del fartelo nel buc(at)o.

Se non ti è piaciuta, non so che farci. Più che (dis)gustarti, il mio compito salvifico potrebbe finir in figa tua. E non godrai molto.

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)

1. American Hustle – L’apparenza inganna (2013)
2. Birdy – Le ali della libertà (1984)
3. Rambo (1982)

Attenti al lupo

di Stefano Falotico

Ferreo è il fascino corvino delle notti brade a balorda “sconcezza” che in me si dimena, scimmiesco principio d’onnipotenza in virenti e nere cornee fra gli alligatori sporchi. Gravitare nel fango, sedersi ed esplodere di rabbia affliggente stavolta loro, i caudini e meschini.

Una punta di diamante, letargico vulcano di furiosa, esplosa vita! Rinsavito!

Arsa la pelle, in gracile flagellarsi, narra della mia peripezia da licantropo nel tocco prelibato d’un luciferino assaggio. E le donne svesto a dissanguato mio aroma di succhiante papilla, nelle toccate e mie ferite, gustative papille oculari e nel gustoso morderle in calibrati palpiti con scaltra, indagante oculatezza ambigua. Sorseggi tu, mora d’amori rinnegati e malinconica, il furore e crepiti in strizzar la gonna armonica nel viverla sul lib(e)rato orgoglio mio mutante, aderendoci al simbiotico. Spaccala e gusta l’entrata di mia salvifica giustizia. Imporre la propria titanica Legge, sfilar il guanto fra tenzoni ché del tuo pianto martirizzarono anche l’ultima singhiozzante goccia. E lustrarsene come un vampiro divoratore, Lestat o bardarmi, “vulnerabile”, dentro un’aristocrazia densa di proprie colpe nella vinta impudicizia di tutti questi bugiardi e vili.

Il detective lupo li ha scovati, l’han redarguito, è cambiato ma li ha puniti. Non li ha discolpati!

Avete allestito merda da spargerci nell’anima, ci avete vivisezionato come bestie ma rimpiangerete tale animalesche vostre tronfiezze. Morirete, avvolti nel solforico, estatico nostro grido adirato e nervoso.

Mai più calmo per farci addolcire dal vostro velenoso sangue.

E verranno altre notti di paura.

Altro orrore a incupir adesso voi nel nostro bravo, lesto, agguerrito concupirvi.

Questo è il cruising.

Frontiera della metamorfosi, dell’avervi visto per come nudi davvero siete nascosti.

Dell’aver anche noi… Peccato per non “allattarci” al vostro lussurioso, osceno “bianco”.

Nella bifronte mutevolezza “sconcia” della vi(s)ta, non vi sarà pace per i morti.

Angelicata? Sia mai la Maria!

di Stefano Falotico

Ella s’intirizzì, il mio cavallo s’imbizzarrì e rizzo fu al lazo preso di vol(t)o arrossito.
Spomp(in)andomi, nel cimitero infilai la mia crucis. E l’ambulanza mi salvò dalla puttana in calore.
Prima che seppellisse il mio cadavere assieme al suo, da an(n)i andato già nella tomba peccaminosa senza romanticismi e mimose, si toccò ove, senza pudore, la mostrò al corteo dei piangenti, vicino ai c(ipr)essi. E la incipriò.

Tornai al cimitero e regalai al becchino un “bocchino” della vedova. Quella era mia moglie.
E questa è una stronzata necrofila ma che sa il “cris(an)t(em)o” suo.

M’apparve infine un cer(v)o, aveva una brutta cera perché anche lui fu trasformato in Bambie dalla gatta morta.
La vita è una (s)figa.

di Stefano Falotico

La più grande favola “nera” di Natale mai raccontata, secondo la versione ancestrale di Batman il balestriere delle emozioni risorte in grembo dalle sepolte sue macerie, qui scagliate a freccia veloce

Scevro da mielose smancerie e sconcezze varie di tal perduta società allo sba(ra)glio perpetuo, immolo il mio corpo in “immonda” santità divina. E, in questo salmo mio scalmanato, scotennerò il Cuore amatissimo dinanzi alla lussuria vostra sempre più ad affannarsi per altro infranger le tempie del Tempo che, sol di rammaricarvi privi oramai d’amore, creperete assonnati di “tanta” oscurità e già vecchio, opaco lindore che mai fu, dunque non foste, neppure quando io nacqui oltre.

Giungo nei pressi di un’abitazione tinta di “fresco”, “rinomata” di tutto punto nel bel mezzo d’una radura nebbiosa, avvolta da frasche appassite che si spezzan di fronte a mia lucida rifrangenza vellutata. Quasi una villa come se ne vedono nelle cartoline delle periferie di Londra. Ove l’aplomb dei londinesi s’appaia in tragicomicità da tè “bollente” a una contemplazione da me adesso ripudiata per sempre sfuggire alle balorde e ottuse ostinazioni dei vostri amarognoli e dolciastri caffè. Perché, nelle mie viscere, è riscoccata la fiamma spellante del ribelle bello e tal mio baldo ardere… ardirà a giammai più adombrarmi tra i forestali alberi. Se i lupi ululano, tu sei urna come i corvi che gracchiano, orinandoti. In tal “loculo”, stagnato nel groviglio di “salivare” piante rampicanti, salgo la scalinata, dopo averne divelto il portone nello scasso ingegnoso su ac(u)me della mia “truffaldina” ma sana mente da unico umano, non menomato, aggrappato ancor alle voci dell’anima in voi già smarrita. Oh, digradaste in valli di lacrime “rabbonite” da una “dolcezza” bugiarda che affila la ruffiana maschera sociale al (de)turp(ar)e, quindi arrotiti siete arrosto di carnaio in vetusti ingranaggi già arrugginiti e non raggianti delle vostre vene avvizzite. Così come il vino invecchia di miglioria in ornato aroma gustoso, io evolvo di stagione in stagione succosa, succhiando le fragoline di bosco tra i vostri loschi affari da teschi. Care esche, io pesco le albicocche e suggo la matura pesca col “duro”. E qui, in quest’autunnale mio vagare vicino a voi gli scheletri, “incornicerò” l’affamato “famoso” a sfamarmene sin al midollo spinale. Ché, con protervia arrogante e ignobile sdegno, mi giudicò a priori prima che (ri)nascessi. Volendomi perfino ficcar in naftalina a ripetuto bloccarmi. Dopo aver (m)assaggiato, di gustativo sorseggiare ogni zampillo frizzante d’effervescenza mia “solitaria” d’una fontana qua adiacente, sgorgherò fulmineo in tal suo nascondiglio. Ottenebrerò il suo credersi arrivato in cima al comando del vigliacco “comandante” che è. Ché, poi, di chissà quale vertice è ambizioso il nostro “ammiraglio?”. Ohibò! Borbotta alla porta, mi riceve, ceniamo e non s’ode per ora nessun trambusto anche se, silenziosamente, riceverà sode botte poco “digerenti”. Glielo rassoderò. Che sederino…

Pare che mi stesse aspettando e ciò mi sorprende, mi piglia alla sprovvista e attenta alle mie (s)palle. Dal di fuori, son entrato con passo felin e felpatissimo, come un pagliaccio gelante di fantoccio a neve appallottolata ma a lui non sarò glassa bianca e neppure galante in quanto menestrello “folle” dalle risate beffarde e in tutti i suoi buchi (s)cavalcanti. Egli apre l’uscio con l’intenzione presto di pisciarmi nel cervello. Vorrebbe ingarbugliarmi nelle sue “dotte” teorie del Mondo, al fine affilante d’infilzar il mio Cuore d’inconcepibili, da bile e fegato marcito, assurde quanto grottesche visioni dell’esistenza più lardosa e laida. Da maiale subito di quanto pen(s)i scannato. Vorrebbe uccidermi con sottigliezza “posata”, scarnire proprio me, che sempre credetti all’arbitrio libero quanto sospiro illeso da libellula danzante e alle farfalle “aperto”, affinché il Mondo sia felice di mille concezioni dentro un arcobaleno intrecciato alle detonazioni intonanti i colori delle soffuse tonalità roventi fra il rosso bruciante del fiero copulare e il fornicante, lavico indaco fulgido in nostre scremature virenti e profonde, non sciovinisticamente infornanti e lontane anni Luce, oh Dio la Luce, per nulla di forbici come il nostro che ama deformare al for(n)o “caldo”. Io che rappresento il lindo non inaridito e l’anima non glaciale da chi ha resistito a duri temporali dalle piogge malinconiche e sferranti colpi per vincermi nell’ingloriosa essiccazione che i cinici desiderarono s’accalcasse, come calcare, a mio sporcarmi in acrilico sbiadire per “voluttà” rivoltante del loro c(l)oro disumano e “unanime” d’aberrazioni infierire in ferite a traumatizzar di più le mie rimarginate cicatrici e a lederle indelebilmente col dolore amaro vicino alle acrimonie odiose dai contorni poco briosi ma da brividi, gli sarò (in)grato. Grattando a raschiar tal asino che subito può scongiurare quel che accadrà ma, già (de)caduto in mia trappola del congelarglielo, è topo nell’avvertire il formicolio d’un tremante in subito “scioglierlo” fra le mutande. Cagarella sciolta e di mia briglia nel sacro abba(gl)iante.

Mi presto al suo “gioco” ed egli incalza, sempre più incazzato, di avvilenti domande.

Mi chiede, di tutti personali con “Grazie” ma non suo ringraziamento eppur “grazioso” di falsità “nuda” in mio occhio indagatore, d’associare tre parole alla parola “Amore”.

Mi dà in mano un foglio, “scarto” la stilografica dai pantaloni e scrivo di getto “simpatico” un inchiostro mio “nero” da finto anatroccolo come Calimero.

Dal calamaio, colan vergate queste mie simbiosi con la Trinità, che io “allieto” di poesiole per abbellire la cartastraccia, cioè…:

amore degli stronzi a me non s’addice del neppur dir un solar dì da quattro soldi se di nettare sarai (s)fortuna a sua margherita triste e non da quadrifogli, amore è bacio di liquore se, della malelingua, nonostante il malincuore, lei non ti fotte di striscio, amore è una canzone di tal ritornello…

i fringuelli scesero a corte per “dorarla” nel permear quel che, imbucato, è sporco panno imburrato poi da lavare dal caramello anche se è un’educanda imbranata eppur che io “imbracai” in lago a barchetta o donnaccia da gastrica lavanda, e trotterellarono a frotte per punire la mignotta butterata e bruttarella.

Fine.

Il tizio urla tosto che mi spaccherà le ossa e il “mio” che sta mobilmente rigido e umorale in mezzo a lei e al tuo culo eppur nella bella donna dietro belante, e quindi non arretro di fronte spaziosa nei retri della mia non celata “bottega” di olio parsimonioso.

Non capisce un cazzo e chiama la polizia perché mi crede matto e pur “volgarmente” ozioso. Acidulo come l’uva passa nelle passerine su mio mai ingravidarle da passeggino ma solitario in quanto pascolo di olive ascolane in ani da passerone.
Passerà? Tu lo sai? Allora, il sale…

Al che, gli ricordo che sua moglie se la fa con un negro, e assomiglia al “cameo” di Martin Scorsese di Taxi Driver nel mio Bickle in fondo in fondo guardante da voyeur e ridente di beffarlo nel “porco” del mio parco rider sotto sotto.

Il tassametro va, il suo cazzo spara di grilletto (dis)armante.
Paga il pedaggio, vai a vivere sotto i ponti, adesso scendi.

In realtà questa non è una fav(ol)a ma un’inculata.

Se tal freddura non hai digerito, ci son le fave di Fuca.

E lascia la fica se ficcante le fui affondandolo.

E Batman?

Batman ordina di battere le mani. Il resto è un gioco. Il Joker è la carta rubamazzo.

Un po’ “schizza”, poi sta buono più del cattivo nel “doppio”.

Il Pinguino è anche un freezer.

Il resto si fotta.

Compresa tua madre da compresse.

Non pressasse, sono stanco del pressing. Io giocavo ala, tu sei pollo e il goal provoca un olè!

Evviva “colui” che nel cu(cu)lo “vola”.

Le (s)ole.

Iris!

Di come Travis Bickle, man on fire, li ammazzò uno dopo l’altro in uno spettacolo “aberrante”, di vendetta impressionante, marchiandoli a stigmata perpetua

Nel Mondo, nascono subito persone come me che, arrivate alla soglia già molto precoce della soglia percettiva, fermano la coscienza, apparentemente immobilizzandola, per approdare allo sterminio di sé catartico, d’una estrema unzione nel disintegrare la razza storpia dell’umanità sbagliata e sbadigliante, sempre sull’orlo omertoso del confessare le meschinità con ipocrite bugie ma poi mentirle, nel non pentimento di massa.
Dinanzi a un carro armato di profonda “atimia”, non puoi nulla. Quando affila l’arma, lo sterminio li devasta. Una persecuzione senza un attimo di tregua, allenta la morsa e poi deflagra l’anima a scoppio repentino, poi un altro improvviso nel silenzio della Notte. Fra sguardi dei “dirimpettai” a suo limitrofo tifar che li uccida tutti.
Aborra Travis il Sole, è vampiro (non) sognatore, della filastrocca aggrovigliata a suo intimo e leso Cuore, eppur immune ma con potenti munizioni, avanza fra le tradizioni vetuste, egli è l’innovatore, il gran “ciarlatano” dalle mille ossessioni e non si polverizza con un mieloso quanto bieco bacio sulla fronte. Dal buco egli è tornato, più forte e agguerrito di prima nello spaventarli e soggiogar i lor stili stolti di vita, con puntiglio e maggior repentaglio egli arrota le rotule, le spezza e incatena la sua pelle al dimagrimento a vista d’occhio. Mirino di mira acuta quanto l’esplodere. E, se esplode, son gua(nt)i.
I lestofanti fuggon terrorizzati, segnalano per altro rabbonir d’intimidazioni ma egli non arretra e ara la mietitrice. Coltiva la sua mania omicida, telefona anonimo nel trambusto dei soliti (ig)noti e agguanta le prede come un selvaggio, irrefrenabile cacciatore. Accende la macchina e fa volar pezzi di marmo del falso amore. Donando alle troie sol che calci di acido sapore e ai papponi un papparselo nello spappolato fegato di vigliacche “palle”. Li prende per i calzoni, a suo “coglione” maltrattato colpisce detonato. E non occorrerà fermarlo di “fermagli” con bave alla bocca da signori “bravi” e persone “perbene”, egli odia il moralismo e le prediche dei bonaccioni. Egli è e c’è, ucciderà i beoti, letale nel quando meno se l’aspetteranno.
Nell’attesa, vibra e assediarlo oppur sedarlo non puoi.
Carta adesso canta e in testa vi caga, dopo avervela mozzata. Perché i tentativi di (de)moralizzazione non partorirono un Pronto Soccorso ma un SOS di allarmismo savio.
Travis è sempre stato pazzo ma vi aveva avvisato e non fu ascoltato, da quando scelse tal icona cinematografica a virtuoso sputarvi nelle membra e sbranarle.

Firmato un imprevisto Stefano Falotico
Firmato il Genius
(Stefano Falotico)

1. Taxi Driver (1976)
2. Ronin (1998)
3. Cuore selvaggio (1990)

Clint, nella sua carrozzeria arrugginita ma secca da Gran Torino, non dimentica la vendetta!

di Stefano Falotico

Leggende maculate nella pelle di cuoio d’un glaciale, freddissimo Clint Eastwood che, dal profumo innervante torpori alati del suo revenant sconsacrato, sigillò a noi la punizione estrema, la più esemplare…

I corvi gracchiano, i cieli imbruniti son stanotte scolpiti da “balorde” nuvole d’una epica ritorsione.

La malefica crudeltà odo che vendicata sarà. E gemeremo tutti, modellati al comando d’una onnipotenza biblica, ritornata da vetuste stagioni oniriche ch’assediammo per macchiarle con la nostra immonda vanità. Seppelliti, ascia di guerra a scagliarsi affilata, appuntita in un mirino dal fucile furioso, affamato delle nostre carni, del nostro laido godimento da giullari sempre plagiatici nel sesso dilettevole e al Principe così tanto rinnegato. Fra i venti, colgo i fruscii d’un livore che c’accecherà, un cecchino a sventrato suo, che fu, nella fosca rimembranza qui detonata di vivida potenza infocata per debellarsi dalla putrescenza di noi che, sdegnosi, marciammo sopra la sua lunar anima, illividendola quanto, nel deperito apparente, brillantemente dentro un inferocito ricordarci il Male. Rispuntato da zone che credemmo, illusi, d’aver soggiogato e plastificato in vitro. Una sua vittoria, eccentrica, la spirale dell’assassinio prima perpetrato d’avidità irriverente, con sporca impertinenza a lordar il Principe all’epoca “disarmato” e vulnerabile, erta nell’orrore a noi più concentrico.

Ci ammazzerà con puntiglio e sofisticatezza, una balistica strategia del suo Cuore, che divellemmo da serpenti, nell’infliggerci la punizione più imprevista, quella che, nell’impaurir noi tutti di terror lento, non arretrerà un istante. Essa s’arresta, l’ira è poi più funesta. Di titanico funambolismo, ha sgretolato gli argini del nostro averla addormentata, o aver creduto d’aver il Principe sedato. Dal fumo delle nebbie, sentiamo spaventati un (l)abile sparo, nel labirinto dei nostri peccati ci rifugiamo mentre il Principe, d’acuto e maggior splendore, rifulge. Ma scappare è solo suo acuir averci già (in)tagliato nella forza vereconda d’un giusto suo Mondo che c’ostinammo a invader con “leggiadro” nostro marcio sudore a mano armata. Non l’amammo quando potevamo e ora deve sbranarci. Sbriciolati, pezzo per pezzo, noi gli animali.

Mi ricordo d’aver colto, anni fa, in un locale umido da noi gracili spaventapasseri nel già vibrare di paura inconscia, il presentimento che la tragedia, se non imminente, “ritardata” s’era già paventata a nostro, sì, respirarla con pavore. Tentammo d’espiarla nello spiar il Principe e indagar, maceranti, alle origini “celate” della sua scelta di vita da solitario.

Io presi “armi” e coraggio. E gli domandai se credesse all’amore. Sbuffò, annoiato e infastidito, da quell’appunto invasione alla sua già eternamente lesa, sacra intimità. “Annuì” per compiacermi ma, di scatto, m’alzai dal tavolo, uscii tremando. Fuori, estrassi una sigaretta e l’aspirai di nervi congelati.

Compresi che, in quella risposta, secca e immediata, consisteva già la sua elegante vendetta di enorme levatura morale e signorilità. Tre sole boccate, mi s’incrinò lo sterno. Chinato, addolorato da un impercettibile eppure devastante dolore, caddi con fragore a terra. Nel mio sangue polmonare asfissiato dall’orrore.

I miei occhi, bruciati di secchezza “mortuaria”, si risvegliarono per sempre funebri. S’era levata la mortal vendetta e, con cautela e spasmodico gracchiare, urlata, strozzandoci d’asmatico bacio della sua apocalittica morte, saremmo stati puniti nel già giacere riversi all’Inferno delle nostre tutte colpe.

Un solo suo battito di ciglio, il canto del suo cigno da unforgiven. Un lussuoso esistenzialismo “roco” e crescente di rancore, a stuprarci stavolta lui perché infrangemmo il suo sogno da Gran Torino.

Un mostruoso ritorno.

E fu, da allora, che iniziò l’inarrestabile nostra fine. Lo straniero senza nome aveva appena appiccato un vibrante, silenzioso fuoco.

Impiccati tutti, coi colli da porci a penzolar dalle travi, immolati al suo fulminante delirio.

A piangere, strangolati dalla sua morsa inaspettata, incisa a recidente, “suicida” nostra fune.

Ce l’eravamo cercata. E ci stava, come orchi e ora eterna, bene.

Questo è il Male.

Questo è Dio che è tornato sulla Terra per la vendetta “sacrilega”.

Bestemmiamo pure, non servirà a nulla. Fato è già fatto, noi siamo già tutti morti.

Così il Principe ha deciso.

Lunga gloria al Principe, infinita morte a noi.

Sepolture.

Amen.

Amami!

di Stefano Falotico

Presto questo mio scritto comparirà in un libro, forse nella mia versione Necronomicon.

Nosferatu

Un cannibale che viaggia fra generose, sfoglianti follie. E piange le sue mestizie nell’imbrunire della strada. Come la vendetta nel mio nero mantello!

Irsuto, in tendini nervosi, si squamano le agonie, squalo in questa città che poltrisce. Decadentista in un mio apparire-sparire, fantasma e spettro, canzoniere di cicatrici “pittate” a viso semp’affamato, scarno, scavato, zigomo affilato, mai flebile, colpente le rabbie impetuose, forte, “incastrato” nel sempre mai dissuadermi da quel che sono, esperii, rinnegai e potente (ri)spu(n)tai! Da quel che capto d’istinto, gabbia mia voracissima rapita di scherno dolente in questa società “scherzosa” e schermante, propensa atavicamente alla derisione e ai giochi più schernitori, a umiliare il prossimo sinché par debole e dunque percepito come vigliacco su cui accanirsi da “sani”.

In una sera d’avanzato Settembre, mia amata mi domandasti perché, “affranto”, stavo affacciato al balcone a osservare il passeggiar stanco d’uomini indaffarati, chi con la prole “addosso”, chi ridacchiando nell’indistinto, confuso chiacchiericcio. Mi voltai, tranquillamente ti risposi che io non mi riposo neppure quando contemplo, o fingo, sospirando di guardare il tramonto sbuffante, quando plasmo le mie iridi, d’apparenza “distratta”, nel vedere oltre la superficie dei mari calmi, delle coscienze addormentate. Mi baciasti, soffiasti sul mio collo e premesti alla base del mio cazzo, che schizzò naufrago di tanta “moderata pigrizia”. Con flemma “acustica”, addolcisti l’esorbitare frenetico del mio voluttuoso volerti già volteggiante e nuda, “dirimpetto” a tutti che, da sotto, potevan adocchiarci per additarci come maniaci dell’oscenità impudica. T’afferrai, sollevando la gonna in veloce, punitor strappo, e tu me lo “stappasti”. E, nell’infilarlo dolce, allev(i)asti il dur Cuore mio triste, mordesti la mia spina dorsale e indossasti la ferocia di tal nostro (s)fregiarci. In un lasso “fregante” di Tempo “impertinente”, superbo di dinamicità d’acciuffar giusto l’istante d’una temperatura già vittoriosa dal turbinio giammai frenante, ferino inalai la tua figa nei sapori salivari dei canini e tu incalzasti a sbavarci… attorno, modellazione plastica di due cere astratte, remote d’eternità ineludibile da quest’umanità già, da come nacque, annuente al voler del conformismo arido e stanco.

Ti dimenasti a letto, furibonda di tanto mio buono-cattivo Dracula. E, non mor(d)endoci più, travolti dall’impeto dei gioiosi sensi, accasciai il pene nella vagina tua levigante, leccando poi l’agone dell’avermi martirizzato in tanto nostro ossessivo martellarci pulsante.

Mi domandasti, quindi abbandonata al godimento forse ancor maggiormente disinibito…, sai quando le carni s’ammorbano nel sudato rilassarle appena “espi(r)ate” nell’alto del poco trascorso innalzarci scevri d’ogni inibizione, se mai io fossi stato in carcere.

Perché, nello scoparmi come Cristo di Dio e Madonna tua di nuovo sverginata nella totale grazia da puledra ars amandi tanto disarmante, avvertisti attimi inequivocabili in cui, macellato dalla tua bontà serena e anche da osannata mia troia serva e severa, ebbi l’indeciso (s)concerto corporeo d’incorporare bestemmie al creatore.

Non solo della tua figa estasiante, io gemetti lagrimante. Sì!

Leccai il capezzolo tuo più irto, quello più tutt’ora da lubrificare nonostante il furioso prima suggerlo in carnivora tua irrefrenabile e lussuriosa, ridonata e ridondante verginità, porgendoti la carezza d’una risposta (in)discreta, ambigua come il dipinto dinanzi al nostro letto. Elegante e non volgare, forse provocante.

Un dipinto che ritraeva Satana accerchiato dagli angeli nel farsi il Cristo d’altro bugiardo schiacciato dalle ipocrisie di chi, da lassù e dalle origini imprigionanti, mentitore “comanda”… perfino le sacre ostie e come si doman le orge.

No, sì, forse può essere, potrei aver visto le sbarre e l’Inferno a torchiarmi così come poco fa, infiammati dalla Passione, esasperammo la vita vera, amplesso dopo amplessi, flessioni “tortuose” da imbizzarriti tori in fila rubina del cremisi scioglierci. E, in tal purpureo accecare le virtù false, scopai me stesso nel vederla nuda e celestiale, da Illuminato. Perché solo chi ha sconfitto le tetre, crespe onde del Sole bastardo e illusorio, può risalire alle pure ragioni dell’amore notturno.

Quindi è, eternamente e dal terrestre stronzo, alienata, eterea felicità che durerà sempre diurna!

Sai, ci fu un Tempo nel quale vissi nascosto, come un cerbiatto “matto” che, scalciando fanciullesco, cacciò proprio le “solarità” dei “vivi”, adempienti al tragitto “obbligato” e comunemente, secondo… così come avrei scoperto da intristito (dis)illuso, avviati invero e invece alla morte “tronfia”, che eppur si crede allegra e da “trionfi”.

Fu questo mio “tonfo”, nell’ero in un ieri forse ieratico e quindi già oltre, da cui rinvenni il riesumare la luminescente verità del Mondo. Già allora “fui”… sempre fum(m)o anche quando siamo, ricordatelo, … noi originari d’altre sponde da “diversi” del sentire e dunque amarci, commuoverci ed emozionarci…, già fui (non) morto. Più vivo degli altri nel mio sembiante da “sepolto”.

Ma la cattiveria della gente fu ancor più profonda. Superficiali, disprezzanti e partorenti il peggior, torturante (i)odio. Loro che “vivono colorati” di tanto c(l)oro, son proprio loro i mostri dei nostri “minori” cuori. Pusillanimi senza vergogna e privi di scrupoli morali, cesellatori testardi ché, secondo queste teste, la vita non può essere nulla se non la si vive come appunt(it)o a lor pare.

E fui lestamente “forzato” dalle violenze di tali bestie, dentro lo sgretolar delle sanguinarie pareti, con un vile arresto. Nella psiche ché al vociferar maggiore s’adattasse di tutto mio “fiore”. Forarono nel cambiarmi, “solleticarono” zone mie genetiche nel “naturalizzarmi” a quel che invece è mio naturale, immodificabile essere. Dunque a loro ridente proprio perché desiderarono che piangessi per plagiarmi al volere di “tutti”, della gente “comune” e avara. Ché avessi quel che loro adesso vogliono, han sempre ottusamente voluto sol avere. E non sono! Mai lo furono!

Lì, allora, ho visto. Ho visto le mille brame degli orizzonti, l’ampiezza della Bellezza rubata dalla cupidigia, dalla stupidità della loro mai placante, inetta, non essente bramosia.

Nell’horror vidi e (ri)vivrò. Nella virtuosità della mia fortezza. Ché attentarono ma nessuno, implorassero e basta, nessuno scalfirà.

Io scalpito di più rabbia e m’han solo che rafforzato.

Perché innocenti divelsero con pregiudizi svelti, a mortificarli perché “vivessero”. Noi…

Prima di giacere, qui nudi a letto, stavo assaggiando l’asprezza romantica del mio Nosferatu.

Del mio diverso. Anche del tuo. Ed è per questo che io e te ci siamo scelti, (ci) siamo accoppiati, abbiamo copulato.

Tu sei come me, il Nosferatu. Sfiorati…

Essere o non essere? Meglio il teschio, bacialo!

di Stefano Falotico

L’inverno del nostro “concerto”

Vana è la strada di chi, timorato da Dio, chiede venia perché mi sven(tr)i, resisto basculante in oscillazioni nervose ma tutto il mio casino è (de)generato da una rinomata Natura, anche corporea oltreché fisica, che sradicò il Tempo per innamorarsi nei suoi lembi, lemme lemme e flemmatico arco di tempie contemplanti. Girovago, non mento a chi sono dentro, trascorrono le stagioni e le piogge dell’anima trascolorano, un viavai di “saliscendi”, di sale a pelle in dolcezza eburnea che guarnisce ma, giammai guarito, rido (s)contento. Imbrunita è l’aurora, porgimi un sorriso e increspalo a virtù della più vanitosa mia spina infranta in rose ammaccate dell’animo perso. Secondo molti, sono ammattito, secondo me, il solo detentore del mio destino, delle ferocie dentali e “intestine” ai miei ingranaggi invero più di prima raggianti, questa fosca vaghezza, nel pensare alato, m’è indubbia amica alleata. Ammicco con più garbo all’eleganza, sfamo la Notte in ambrata anima non dissanguata. Oh, vili, attaccatemi e schernite, ridete della vostra “saccente” prosopopea, creperete non capendo la vita, fenomeni poco cresciuti di Cuore, carpendo “stentorei” attimi dell’estemporanea idiozia d’un utopico (ar)restarvi topi. La mia musica sta partorendo liriche infinite, planetaria ira e ariosa, briosa, rossissima rugiada. Ruggini smaltite, sbuccio le labbra, brucio di bicchieri colorati nell’alcol mi (ar)rendo altrove. Navigando in tempeste armoniche del batter cardiaco e a te invaghito, forse sfiorata, mia amante lontana. Mi stupri la Vergine in mio petto battente amore puro, godi con un menestrello fra canterina “mascolinità” da quattro soldi. E ti svendi, a lui ti svesti, la sventoli e anche in gondola glielo lecchi. Che onde da stronza. Non me la racconterai…, già ci cascai, affogai, permeato dal Ponte dei Sospiri io perii in travolto innaffiarmi di corna sott’aceto. Sono anche umoristico, vedi? Negli abissi perlaceo. Ora, datemi una chitarra, scusate per il catarro, è colpa di me che spesso m’arrocco senza torri trionfanti ma “furfante” da spirito privo della vostra gelosia. Infatti, per sua (dis)colpa, son già morto d’un mancino colpo alle spalle. Troia! Ammirami dall’alto mentre mi fiondo sul lastricato. Spiaccicato al selciato, come un ratto non amato. Ma, scricchiolando nel ciottolato, rinascerò per altre cioccolate. Rammolliti! Ora, datemi una canzone rock, questo tonfo m’ha rinforzato più duro. Dalla fragilità, è risorto in Cielo. Osanna! Puttana!