Shining, uomini, siate sempre nella luccicanza dell’adamantino, vivido lindore da (in)fanti

Non raffreddatevi, non verrete così assiderati nell’algido mattino del triste figuro…

Acquosa, la mia anima nervosa, schizza e “sguazza” fra la dura neve sobria e (in)felice d’una tormentante angoscia perenne ma vivaddio (in)sana e non melmosa, tenera, la mia anima non s’indurirà all’aspra corruzione dei “grandi”, quegli orchi dagl’occhi repellenti, mortiferi come gli strapiombi “taglienti” dei Pirenei più “brulli” e rocciosamente ferenti in lame scalfenti, giammai giacerò o “gracchierò” da (im)mobile co(r)vo del mio cuore anneritosi e non più luminescente nello stupefacente, bianco, innato candore illuminante, non creperò, schiacciato in bar(atr)o e (s)g(r)e(to)l(at)o “impostato” come cadaveri ambulanti nelle (s)bar(r)e dei mielosi torroni (non) viventi, “torreggianti” ghiaccio insensibile degl’apici (de)caduti in bassezza crudele-spaccante, non m’essiccherò ischeletrito alle cancrene patinate-impantanate dell’orrore fattosi carne marcescente, non franerò, non mi frenerò e languido sempre scorrazzerò nella curiosità della romantica, creativa, vulcanica e lavica vivacità magmatica, fulgido nitore brillante dal continuo viaggiar an(s)imato, non mi ridurrò come un fantoccio “raffazzonato” da dei bambini giocosi che, scherzando in secchi fiocchi della rugiada gelata, morbidamente scolpiscono le lor paure infantili nel modellar un “freak” un po’ spaventapasseri e un po’ adulto “ammiccante” e cattivo, perfido d’occhiolini ambigui tra il non dir nulla e la spaventosa tristezza della sua “fermezza”, un po’ “babau” e yeti, nightmare inconscio di ciò che da “piccoli” tutti tememmo e poi, “crescendo”, fingiamo nell’“or in (s)bocc(i)a(ti)” di non più temere, invero tutto dentro tentando pateticamente di tenere(zze), conservandoci statiti-stagni da (in)fermi ai (man)tenenti bifronti e caudini, “caprini” e (in)castrati, soffocando il meraviglioso abisso delle cangianti maree senzienti all’emozioni più vere e profonde, ci saremo orridamente “mortificati”, in cuor nostro raggelatosi falsamente mentente, nell’aridissimo an(tr)o di quell’adulto “sciolto”, offuscatosi “marmoreo” già d’un cupo diventare l’insensibile “manichino” gobbo-addobbato a “festività” d’una “tradizione” (pag)ana che del Natale rispetterà soltanto i regali e quei ruffiani “baciamano” degl’ipocriti “volponi”, dei lupi “uomini” già agghiacciatisi nel fermo star “piantati coi piedi per terra”, pragmaticamente gocciolanti la putrescenza dell’inguardabile fissità ideologica, con gli occhi senz’emozioni più, come Jack Torrance Nicholson di Shining, (di)strutto da un bambino che, per florida “vi(t)a” della sua fantasiosa, imprendibile purezza luccicante, gli fu oltre e, se non perderà la sua stupenda innocenza, non soffrirà le pene dell’inverno da (s)contento… tremendo.

Sempre sa(li)rà!

di Stefano Falotico

Atto d’accusa irremovibile, punitore, tremendo, un terremoto che, anziché affievolirsi, lievita di rabbia per levarseli una volta dalle pall(ottol)e.

Giran le “rotelle” di Clint contro i bulletti dal “grilletto” della “facile” ragazza angariata, abusata, ché osaron troppo nei confronti del suo timido arrossire pudico.

Impuniti…

Non sono sol piattole ma han mangiato nel p(i)atto inviolabile dello sconsacrare ogni lor “d(i)ritto”…

Lo stupro, il gesto più vigliacco, marcio, agghiacciante, sconvolgente.

Marchiata…

Sc(i)occante.

Una notte (pro)fonda, ove neanche un prete può evitare la giusta tragedia sacrosanta.

Uno “squittio” di palpebre, un “rossore” violento, l’apice della mistica adirata nel viso tirato d’un Clint superbo.

Un dolore irreprimibile e il lupo “cattivo”, che tutti tentano di dissuader dal vendicare chi all’incolume verginità casta e pura attentò, nel silence of the lambs, a passi “lenti”, nel suo straziarsi viscerale, scarnito in volto da teschio fantasmatico cogli occhi imperturbabili, scrutanti, spietati di ghiaccio, arrugginito spos(t)a la sua (car)cassa “mortifera” da leone, ancor viv(id)issimo, nell’avviarsi arrabbiato a “morte”, all’ora del “tramonto” crepuscolare, di furia cosmica dal tremolio scagliato affatto ridente, irredentissimo, immarcescibile, a muso duro, contro gli adesso tremanti musi gialli, e sempre più potente monta “cavalcante”, inevitabile, verso la casa “marcissima” degli schifosi criminali marc(i)anti all’inferno…

Innocente è la vita se non la si lede, irreversibile la tragedia se l’omertà più vile dei “virili”, impauriti dall’orrenda verità, putrida offuscò e vorrà ipocritamente celar i re(at)i tristissimi.

Raggelante… tutto quanto.

Tutto d’un pezzo fra questi pezzi di merda.

Ma(sche)r(a) di turbolenza e ce(ne)re.

Principesco, Kowalski, “rincoglionito”, “fuori” posto e di “testicoli”, da casa di “cura”, da (ospi)zio borbottante che non vale uno sputo, aspetta gli spar(vier)i “tosti”.

Proprio f(u)ori…

Si para davanti all’abitazione dei malfattori, e la comunità il canto suo da cigno “nero” (ri)nato ascolterà nel silenzi(at)o.

Zittito eternamente, ancor trivellato, un fucile che uccise donne e bambini, che fino a prova contraria combatterà per i giusti e non si schiererà mai trincerato tra i falsi “giudici”, i giudei d’un mondo che crede a Dio sol quando gli par “provvidenziale” il “quieto vivere” (dis)armante. No, Clint mai l’altra guancia porgerà, Dio perdona e lui è Dio, sì, eppur questa è la notte del plebiscitario Giudizio lapidario.

Universale!

Potere assoluto!
Mezzanotte da “good” in evil…

Vendicatore angel(o)!

Titanica la sua figura si staglia al buio degl’intagliati suoi zigomi inferociti, seccamente nervoso, come neve che si scalda infocata e, graniticamente sol(idific)a(ndosi), dinanzi allo spettrale gelo delle menzogne repellenti e più rabbrividenti, scende nella tana dei “lupi” per salir in cielo, da redento(r) a(g)nello al disgelar ogni oscena bugia stu(p)rante.

Stupefacente!

Tutti s(tupe)fatti, che stupidi.

Chi avrebbe mai osato… pensare che un uomo così “malinconico”, malconcio e da “manicomio”, potesse non arrendersi di fronte a una crudele efferatezza tanto sconcia?

Lui, di coccio, lui che ora è amico di un ragazzino “cocco”, d’un tonto…

Tard(iv)o ma mai dire che non ci sarà un più roseo, splendente domani da Gran Torino.

Orrore!

Ieri, il nuovo Papa ha chiesto a un artista di “replicare” la Cappella Sistina ma Michelangelo è morto. Così, il Papa trovò un Maramao che, povero, infamato, affamatissimo, stava morendo nell’orto in mezzo a questo mondo in cui il b(r)anco brinda da “(tes)ori”.

Il Papa, fra questi papponi, gli offrì l’opportunità di far riscoccare la sua scintilla d’Adamo affinché dipingesse un (im)pari capolavoro.

L’artista, che stava morendo disilluso da tutto, accettò quest’immane compito.

E creò un’opera d’arte che non ha nulla da invidiare a quella immortale di Michelangelo.

Eppur, la gente immorale se ne fregò e la sfregiò. Per voler (s)freg(i)are l’artista ancora una volta.

Per tarpargli il vol(t)o.

Perché alla gente “mortale”, “normale”, sì purtroppo, non interessano gli artisti oltre ma il mero “lavoro” dei merli.

L’artista fu accusato di essere un mostro…

Egli dipinse un capodopera ma alla gente che importa?

Par(ab)ola di Dio.

Tragedia.

Salvezza!

Immensità!

(S)vetta!

Il mito del giusto “eremita”.

Ed è marmorea vendetta incantatoria!

Scambiatevi un segno di pace, solo se non scagliaste la prima pietra, se dapprima da “primi” non sparaste.

Parola di Rambo.

di Stefano Falotico

Fragorosamente rinato, dentro la mia poesia più fulgida… ri(t)mato, ondante fra mille umori mutanti, perso, vagabondo, viandante.

“Origami” di mio esser “androide” in tal mia nostalgia da Blade Runner. Ché rimpiango il tempo passato, non lo temo ma, dinanzi alle spettrali mentalità “odierne”, moderne d’orrido viver “dabbene” da mendaci, ferini, sferranti ca(r)ni, squagliandomi nei riflessivi, melanconici pian(t)i infernali d’un tormento ossessivo e a mio distrutto cuor disossato, angosciandomi spaventosa-mente, non so se m’incanto d’un altrove sognante oppur mi lustro d’una purezza magnifica. Incendiandomi di passioni dense e vividamente sanguigne, “weird” perché non adatto ai “contemporanei” nerd, ai lor “tristi temporali” da stronzetti sempre fissati coi fum(ett)i. Gente sbiadita…

Piove, insiste la pioggia battente e io mi perderò fra i rivoli camaleontici del mio illanguidirmi “grandinoso”, scalfendo i selciati del mio non morto, come Dracula a Londra, che di notte visse tra le “vergini” ma morì di sete, succhiato dai dottori alla Van Helsing, bastardi nel suo “collare” da esser troppo grandioso lupo per esser accolto nella “colite” della “normale” accolita omologante, troppo poco ligio al dover di massa per non esser ammazzato dalle frivolezze di chi (non) vive solo di liti(g)i, di depressioni che (os)curano con le false dottrine delle cur(i)e, incrociando sempre le dita nel pregar i lor Cristi bifronti, onesti davanti, gentili di facciata “marmorea” e “amorevole”, poi tremendamente marc(escent)i nella “provvidenza” del sbatterti in cella e in “gelo” se non obbedisci, da idiota, ai cretini “Credo” screpolanti dei tonti, già squamati, che sol san appellarsi al cielo quando a lor non va la “cappella”.

Si chiama (im)potenza, testa di cazzo.

Bevitela!

di Stefano Falotico

Il profeta Ezechiele “coniò” tal “crocefissione” e i porcellini vollero soltanto, per mano di Ponzio Pilato, lavarsi le mani e sporcare il suo vis(t)o.

Un giorno, (a)scese (d)al Cielo Cristo per far felici donne e bambini, moltiplicando il pane e il vino, patì “pene” dell’inferno e lo tennero (in)fermo, divinizzato poi dalle religioni nello spar(t)imento dei vari Credo.

Fra ortodossi, preti che se la fecero addosso, da cui le feci e i più merdosi pedofili, cattolici del peggior moralismo bigotto, “sicule” mafi(os)e di gente che prima ammazza il prossimo e dopo gli “porge” l’altra guancia nel suo scellerato, inguardabile sorrisino ipocrita, intingendo ogni domenica, che Dio (non) comanda, la manina morta… nell’acqua “benedetta”, annuendo di luoghi comuni maledetti (s)fatti di (pro)verbi dai cattivi congiuntivi e da ottusità peggiore e più “benigna”-maligna della congiuntivite, da cui il mal mio di testa da “malato” in tal società fintamente perbenista, assassina, ché già dall’infanzia rintrona i “figliol prodig(h)i” nel battesimo blasfemo della lor abluzione ove conterà sol appellarsi alla Divina Provvidenza in caso di “maree” e poi, di “contraltare” e scheletri nell’armadio, urlare e best(emm)i(ar)e contro tutti i mar(tir)i, spu(n)tando in piatto sputtanato da ma(ia)li in cui essi ste(s)si mangiano come gran puttane e quella “figa della Madonna” tanto vergine quando fa “sangue” e tanto troia se fa “comodino”.

Allorché, quest’uomo osceno, dalle carnali ce(r)n(ier)e, banchetta nel b(r)anco degli imputati e contro chi gli sta antipatico, a pelle e a “palle”, s’impunta, trivellandolo di sue baionette e “tirandosela” da baro(netto) e tre etti di macellaio a tarpar gli “uccelli”.

Questa si chiama appunto “oscenità” e io ne vado fiero, fiera in mezzo agli animali, elevo il cazzo di ferro in vanità perpetua senza tregua. E sia fatta la mia (non) volontà. Da russo che, a suo (di)letto, se la russa anche se non esiston più le russ(at)e d’un tempo, di quella mia M(atri)osca da barfly che tanto (d)isperar-spensierato mi rendeva illibato eppur pen(sier)oso, puro e non (s)porco, spara-stronz(at)e in un attimo fuggente da Walt Whitman…

Chiamatela retorica, mie o(r)che, in mezzo agli squal(lid)i, io son oggi ad Assisi e, fra gli Asin(ell)i delle “torri” felsinee, gioisco pendente in quanto Alighieri Dante in Garisenda oscillante fra uno stato crollante da depresso (ab)battuto e quindi un innalzarmi in gloria del mio eterno passeggiar alla Marsigliese internazionale.

Da New York a Parigi, da Madrid ad Helsinki, dalla Scandinavia agli “scantinati”, io son scatenato e (v’)ubriaco, rubicondo e Golconda, Gioconda e non si gioca perché Dio mio mi soggioga.

Fine dei giochetti. Ecco il “giocattolaio”.

Incatenatemi e, dirimpetto alla mia nudità taurina, v’incanterete.

Perché io impersono l’inne(r)vato ghiaccio bollente della saggezza montagnosa più bella e florida, sono Nikolai e su questo non ci (s)piove. Nebraska!

Son da immortal(ar)e di Nikon dal tramonto transilvanico più in gola nel Dracula insaziabile, golosissimo.

Dammi del matto e, di miei (af)fini “mattoni”, ergerò la Chiesa della mia fratellanza. Oh, Gesù!

Sì, io non credo ai finti ecumenismi, alle comunioni stolte, vi auguro ogni Morte(nsen) possibile e immaginabile, ieri Stall, domani di neri tatuaggi, forse Freud, forse ho freddo ma, in veritas, su dangerous method, vi dico che tutti abbiamo f(r)etta e, in questa frenesia, non essendo il Messia, credo solo che ognuno dev’essere quel ch’è.

Così sia. Buona messa(lina).

Ecco il tor(t)o, ecco la tua torta, ecco la “ciliegina” a chi torchia.

Ecco il conto e i conti che tornano.

Ora, svigna via, evviva le vigne, questa è la vita!

Evvai!

Nikolai!

di Stefano Falotico

E qui, ancora mai acchetato, disancorato, salvo per miracolo nei miei tanti saltellanti oracoli senza falsi oroscopi e invece guardandola al microscopio in mezzo ai miopi-microscopici, stroboscopico mi scop(r)o, fraudolento al pensiero mio nauseato da questo mondo di bugiardi, “cresciuti” nasi, dunque di nani, un mondo onanistico, ombelicale, che si fa le seghe da sol(d)i, ammira attori che non valgon una mia “povera” lir(ic)a e plaude il “gigantismo” della solita, stolta, “assolutista” mentalità fascista, perdendo ogni orizzonte dei vari punti di vi(s)ta.

E non c’è verso… mai più poesia, solo (scorri)bande di gente capitalistica che decapita colui che, a “tiro” lor di cazzi per la teste cap(r)e, fra i lor “testicoli” capiterà, in tal tessuto teso senza scampo a nostro discapito in mezzo a ta(g)li(anti) caporali marcescenti in (ab)battente “marc(h)iarci”, non facciam testo, attendono e ancor violentano gli indiani fra le tende. Scalpitano, tal fascisti, affinché ogni uomo “diversa-mente” sé stesso s’adatti allo scal(p)o del non potersi nemmeno avvalere della vendetta “boomerang”.

Bang, un altro sparo, spariamo… spiriamo, s(com)par(s))i, miei (im)pari, m’urlano, a vis(t)o aprente e ad altri (af)fini miei invisi “aperti”, un “impara(te)!”, voglion che, (sotto)mettendoci, (dis)impariamo. Loro son gli “imperatori”.

Noi, i puri, non appariamo ai lor occhi e dunque, per quanto possiamo stringer i denti, non potremo mai, da già “tagliati” e accecati, non accettati eppur recisi dalle efferate, brutali accette, viver per una giustizia del dente per (per)dente.

Al massimo, possiamo tener soltanto tutto dentro, (in)castrati nei ricatti di chi, cane sventrante, fotte un’altra gatta nel “ventre”, sempre ricattandola col “mantra” di noi (s)fottuti a sangue nell’omertà del silenzioso “ment(i)re”, noi siamo gli accattoni e ci “raccatteranno” in questo “barbone” stato sociale, “vincente” a “comando” dei fascisti barbosi ché, però, issan le lor noie a “statuto” del triste, (im)battibile status quo. Ci grideranno solo “Stai buono!”. Loro sono i “buo(n)i”. Dunque, appiattiscono ogni moto ribelle, ogni rivendicazione di noi da lor morti…

Tutto qua!

Questa è la vita di merda/e.

di Stefano Falotico

Alla psicoterapia, ho sempre preferito la poesia, Dracula e Fuga per la vittoria, io scelgo il mito, io scelgo la foll(i)a che mi acclama, un torbido spirar alla “spirale” delle “spie”

Conosco, al solito, una donna. Le porgo un occhio semi-asciutto in ammiccamento beffardo, forse sotto i baffi d’altre ce(r)n(ier)e delle beffe. E non l’arraffo, sol altro fegato mio “arruffato”, in un richiamo però sempre più appassionato. Spesso non m’arrendo, altre “da solo” m’arrangio. Ma se diventa “solido”, sì, “pene” di contraltare, Dio mi punirà per questi auto-erotismi “bestemmianti”, ma non ho sonno, pace di pece e son-non sono la bestia, lei è bella, eppur alle “pecorine” vostre non belo. E, nonostante “tutto”, son sempre più bello. Anche quando nel girotondo ballo. Sbavate per i miei baffi, la mia barba è (in)colta, io sono il Conte e con me, voi del porcile, dovrete prima o poi far i conti. Qui, non si gioca alla romana ma a calci(o). E se, come Pelé, eseguo una rovesciata, piglio al “volo” ogni nazista, impressionandolo d’un gesto più alto del suo aver bruciato le nostre speranze, i nostri coraggiosi aliti, i nostri ebrei trattati da lebbrosi, noi da lor slabbrati, mai però di fughe e foghe ebbri. Prendetevi un’altra (s)figa e trattatela ma(ia)le. Io son il condottiero della mia anima e preferirò per tutta la vita una parata alle sparlate. Sparasti e qui son io, (s)fottente, ché non ti paro il “culo”. Demente!

Ti denuncio a mia (s)volta e ti blocco le “palle”. Nell’urlo forestale della festa nostra, di noi scoiattoli a tua testa di cazzo piscianti.

Inghiottito dalle falci mortifere e dalle tentatrici, tentacolari fauci di questo mondo di feci, sbrinato, un freddo polare s’è spanso, e l’aridità si mischia all’aria, commuovendomi a ogni istante, ché or mi muovo e siete voi a commuovervi, ad aver paura, a rintanarvi poiché è spaventevole coprifuoco di mia fuggitiva, imprendibile o(mb)ra.

Qui, io mi vendico come una furia rossa, come un pirata a incendiare i piromani che arsero i miei verdi prati e i miei polmoni… freschi. State arrestati, miei capi di “Stato”.

Io dietro (ti) sto.

Il cuor che sanguina e un collo tuo “issato” in mia gloria. Altre gole, forse la galera. Meglio dei galli.

Evviva chi russa in Russia ed è ruspante, rustico.

Ostile, ostico, ero(t)ico.

Qui, è devastante (onni)potenza in gioco falotico.

Ma la società piccolo borghese vorrebbe curarmi dal (rim)pianto del vostro intralcio, dall’ottusità delle vostre ipocrisie taglienti e del vostro modo di (in)tenderlo…

Io alzo l’anima e mia è qui la vita che, fulminante, sgorga in fremito di me ferente art(ic)o, nudo (s)profondo.

Sottilmente acu(s)t(ic)o nel rimbombo dei tuoni, nel mio Rambo, nelle mie segrete dei mister(i) vostri (s)coperti.

Ecco il puro divorato dai por(c)i vostri, ecco il “muto” che sbotta, borbottando a chi, boicottandolo, lo “sputtanò”. Chi crudele azzannò, chi al dolor aizzò, chi “rizzo” si credette dritto.

Pensando che sarei scappato, dopo avermi “scopato”. E che, anziché perseguirlo, avrei dovuto sol sgobbare da “gobbo”.

Da (im)piegato, da plagiato, da piallato e forse un domani anche stanchissimo e pelato.

Lui, puta e Ponzio Pilato, io Cristo al volermi suo crocefisso con la mentalità “aguzz(in)a” delle sue (in)ferme fisse. Ma io non sono un fesso e sei tu che morirai nel fosso. Dopo che t’avrò spolpato d’ogni ossa.

Nessuna ostia, cattiveria omertosa ché anche tu, amico (in)fedele, non osi e pensi solo alla sua ros(s)a…, nessuna (com)unione, nessun ecumenismo. Fottiti, cattolic(esim)o.

Voglio il porno, non l’osé e le rossette.

Oh oh, o siam russi e davvero rossi oppure vaffanculo!

Nessuna dottrina, nessun catechismo, nessun chinato, solo te spalmato.

Solo io, assassin(at)o.

Spi(n)a nel fianco, eppur ho ancora (f)iato.

Se vuoi intervenire con intenti taumaturgici, fai prima a chiamar il chirurgo.

Adesso, cuciti la bocca e in pancia beccatelo!

Becchino!

Tu, psichiatra del cazzo, sessuale maniaco, ecco il “bocchino!”.

Stamattina, mi son svegliato con una forza portentosa e ho subito scritto questo pezzo da pazzo, che regalo a voi, miei da puzze, in quanto io son immenso e ogni perla ai porci dispenso. Eppur ci pen(s)o.

di Stefano Falotico

Odio la pornografia che impazza oggi come se fosse una cosa “normale”. Invece, la reputo lesiva dei nostri pudori e delle nostre purezze, non è moralismo, è presa di coscienza di un mondo degenerato ad alto tasso di porcile.

Al che, quando il mio umore, scannato da tal casino di massa urlante, si fa malinconicamente dondolante, afferro il putrido vostro senso del pudore a me (il)leso, in quanto incarno fulgido, per antonomasia, il maudit puro più entusiasmante, e mi metto in viaggio, in tante praterie sconfinate mie mentali e a maestro-comandante dell’anima mia liberissima che, superando lo stantio luogo comune limitante, si libra alta in mille e più emozionali avventure circumnaviganti.

Suonando dolcemente il violino, m’involo mozartiano, immergendomi abissale nell’elevata, schiumosa musica notturna delle strade di Madrid.

In quanto io sono il padrone del mio destino, io sono un delfino, io sono Moby Dick, la balena bianca che nessun Achab, capitano monco e vigliacco, può mettere nel sacco.

Mi spiace per la vostra vita triste e non mondiale, io sono giustamente il più folle e non merito questa starnazzante, strangolante foll(i)a che mi sta sinceramente sul cazzo.

“Sentite” condoglianze e buona caccia ai salm(on)i, miei moralistici orsi, io son la stella più splendida, l’Orsa Polare.

Sono riemerso come Atlantide, io sono il più grande, più vasto del Pacifico e continuo freneticamente a navigar fluttuante e mai calmo…

Se vi sto antipatico, non posso farvi nulla se non regalarvi il mio “tesoro” e il mio infinito mappamondo interiore.

Buona (navig)azione inculante, questo è il mio Paradiso perduto… strafottente.

Io sono scalpitante!

di Stefano Falotico

 
Teschio volteggiante sulle mie pal(pebr)e che, lucido, corrodendo la mia anima, si spacca e annuso, nelle sue mille fratture, la mia friabilità e il sen(s)o… del tutto nauseante. Siete rivoltanti, morti in viaggio che camminano in the mouth of madness, la luciferina foll(i)a impazza, sempre più pazzi stan nelle p(i)azze, c’è chi sbraita, chi apre le serr(and)e e chi si scalda, state calmi. Andate a Venezia e immergetevi… nelle calli, dico anche a voi, donne callose, a voi, uomini calunnianti, a te, testa di cazzo. Pigliatelo in culo e nasconditi nella tua ombra, non lascerai nessuna orma, sei sol un orso e un già morto. Ti do da mangiare questo salmo(ne) e abbocch(era)i sempre come un pesce, sei un peso, evviva El Paso! Ove i cowboy ruban le banche, mio gregge di pecore in branco. Ecco il du(ell)o di me (s)doppi(at)o che, spadaccino, ficca uno in pancia, fumandosi l’oppio op op a ca(va)llo, sì, aguzz(in)o, quindi estraggo il da(r)do e, nel “giogo” della lama, ti getto fra le lamiere, “giocandotelo” senz’altri gett(on)i. Sì, dame(rino), ecco l’uomo che infil(z)a nel “buchino” e bacia a culo la vita, gioendo dei suoi camaleontici cazzi, svoltando a destra di “man(i)co” e “man(i)ca” contro di te, nato con la (ca)micia e dunque cane fottuto. Ecco l’uomo di cui vorreste vivere l’uccello ma mai potrete gustarlo, perché egli “schizza”, facilmente si scazza, che pal(l)e. Noia, amami, scopami, (t)rombami una serenata e giammai sarò sereno in quanto d’umor variabile in atmosferico viver fra le nuvole, tu, (co)r(n)acchia, sta’ zitta e beccati le briciole, non sei la Bice adatta al mio Paradiso, non darmela, io non son Dante, hai voluto quell’uomo da catena di monta(ggio)? E allora pedala con lui in bicicletta senza raggi… solari. La sua vita è (im)piegata, di triste affanno ingrigisce ora dopo “orto” che coltivi a “pisello” moscio. Da lui, riceverai solo la cucina e le pa(de)ll(at)e su tuoi “testicoli” da donna “emancipata” quanto le la(sa)gne di una vita “infornata”, cara be(sciam)ella.

Qui, io vivo, io vissi, se mi va, son anche Mortensen Viggo de La promessa dell’assassino, evviva le donne di Vigevano e vai con la vita, miei morti che vegetate.

Le casalinghe di Voghera son donne di volgo, sì, ma san scaldare anche(ggiando) le vongole meglio dei gondolieri. Ieri, dov’ero? Domani, chi mai sarò? Sara vuole Deborah e l’h aspirata si fotte del desinar assieme in desinenza “ah ah” eccitante da lesbiche “scioglilingua” sul sospirar ché l’alba dei sogni è spirata in una (r)esistenza a spir(al)e, poche ros(s)e e molte spi(n)e, andate a puttane tutte/i e salutami tua sor(ell)a, una da clausura e non da “d(i)ur(n)o”.

Buongiorno notte, bel film di Bellocchio, il caso Moro e il morto non usò il casco. Morendo in “moto”… perpetuo del suo cervello “pneumatico”.

di Stefano Falotico

Da anni, lo dichiaro a gran voce, senz’alcuna vergogna, denudandomi delle vostre ipocrite foglie di “fighi”, son in lotta agguerrita, cacciatrice, spietata e spericolata, contro una famiglia di pazzi scatenati, che patì quanto ancor patirà la mia ferrea e sferrata, invincibile morsa attanagliante, ad asfissiarli nel muro omertoso del loro esecrabile crimine più efferatamente peccaminoso, l’aver violentemente e “deliberatamente” voluto leder la mia anima, (in)nata d’integrità amante della vita alt(r)a e a lor scagliata (dis)armante ma sempre più inferocita dinanzi al lor crudele, ma mai come me, ribellandomi, così cattivo, avventarmi già prima dopo che il misfatto bianco tal miserabili commisero e per di più poveramente (o)misero appunto, essendo biechi bugiardi della peggior specie (dis)umana mostruosamente carnale.

Sì, rimarco, e perpetrassero ancora, sì, li imploro, il lor marchiarmi ché son ai (co)desti inviso, sì, che continuino ad accerchiarmi per incenerirmi e li polverizzerò di più potente, terrificante, a lor tremolante morsa bestiale. Virando ad altri miei colpi sottili, scardinandoli con intelletto sofisticato e sopraffino stile, a evirazione propedeutica di come abusarono del male delle loro anime da animali con cui, a voler incuneare nell’animo mio puro le scure, suggestionanti, irrazionali paure, al fine, ah ah, sai che inutile finezza, che m’arrendesti e soggiacessi tombale e sacrale nelle menzogne da loro sepolte vive e giaciute, qui, invece nuovamente corazzato, scorrazzando libero, maestoso e da assoluto punitore biblico, incoraggiato da poeti intrepidi che, come me, già soffrissero l’ignoranza irriguardosa di chi desiderò si martirizzassero a lor immagini (s)porche di farsi… piacer tutto il lor dorato, ah ah, orrore nella somiglianza più plagiante il prossimo ché sia demoralizzato, annichilito dal volerlo come a questi (non) piace, qua s’erge vibrante il licantropo a spaventarli, il terrore notturno riscaturito di primigenio impeto ed energia portentosa, qui la Luna invoca la sua vendetta e, morso io, sì, nella brughiera delle loro mentalità inette e annebbiate, afferro i cuori loro di pietra e impugno sagacemente l’ascia di guerra tumefacente.

Perché il mio Dio barbaro preferisce la vita eterea e contemplativa d’eternità, e perennemente morderà i figli della lor carne, delle loro orge e dei loro cannibalistici balli baccanali, di osceno baccano bastarde cene, da belanti loro donne belline a uso, consumo e unzione del porcile che adorano di velli stupranti.

Sì, io punisco gli stupidi, risorgendo dalla macerie di come tanto agognarono il mio calvario da esser ora da me impalati, come Vlad il vampiro, a perpetuo crocefisso ché lo scempio non perdona.

E che il massacro infilzi con più forza, siamo solo all’inizio del vendicare i vostri vizi.

Io sono lupo che perde il pelo, poiché invecchio come ogni creatura ma tanto cadon i miei capelli di Sansone quanto i filistei moriranno a costo che muoia anch’io.

Così sia scritto, così sia fatto!

Parola di Wolfman.