Sedotto in uno lastrico d’emozioni sventolate, vivandate, te(r)se, nella poesia incendiaria, fumante nell’aria opaca, noi, come me, gli svenati, mai nati, ammainatisi a cagion ricattatoria d’una “adult(er)a” società ferina, slabbrati e affamati, (r)affinati tra i lor affanni mai moderati, cani(ni), non carini ma spappolante carne macerante, tra i loro “fall(at)i”, biascichiamo mormorate parole nonsense tra frastagliati aromi acchiappati, allucinati c’immoliamo a fatali respiri (e)spianti, incatenati all’ossigeno sfibrante di cuori in viaggio miracolati, raggianti nonostante il cattivo “fat(u)o” (s)premente. Avviluppati! Castrati, “cast(an)i”, rosicchiati, bruciacchiamo d’ardori immor(t)ali, nel baglior mort(ifer)o di loro, adoratori del demonio, fantasmi gracchianti, in apici di solstizi invernali invero giammai tristi, artisti siamo, siamo mesti, miscela d’occhi cerbiatti, fra i ratti, le lor urla macchianti, noi, i maculati, oculati, dotati di buon sen(s)o, dissennati poi per non smarrir la foll(i)a di quelli come noi, nascituri d’un destino avverso fatto di poetici ver(s)i.

di Stefano Falotico

Angustiato, perennemente demotivato, strangolato, ai “bordi” delle mie tempie, con angoscianti, devastanti risvegli turbinosi nei quali “misuro” l’aria che mi soffoca, fagocita la mia anima in rivoli esangui di stanchezza “mortifera”. E, leggiadro, striscio tra la foschia mattutina, poetico e incendiario, anche incendiato da tremori “a pelle” che, lagrimando nelle mie budella, “starnutiscono” il piacer doloroso della vividezza mia, “sbranata”, afferrata per le corna, soffrente il patimento dell’esser nato e cambiar non potere. Posseduto da ombre “manifeste” del mio “mantello” accorato alle paure profonde e inestirpabili, piango la serenità mai raggiunta, l’interstellare mio imbrunir cauto e candido, “macchiato” dalle mille tempeste nella forzuta pioggia insistente. E batt(it)o cardiaco…

 di Stefano Falotico

La fine, il nubifragio, l’ansia, la libertà mia che, sotterranea, s’è sempre alimentata di poesia espressa, cari repressi. Non opprimetemi, altrimenti (s)premerò.
Stringe! Il tempo, la vecchiaia. La nuda essenza, la paura, la fine. Un viaggio a ritroso, solfeggio, soffice nuoto fra le onde della mia anima poderosa, e piango, tumefatto da tanti orrori, rinsecchito, ischeletrito, guascone smorzato e non più libero. Scheggiato e in burrasca, strambo, mutante, in questo solito liquame sociale in cui tutti millantano e invero non sanno. Svanisco, io, (in)vano, dove vado se non sdraiarmi sui miei vanitosi vaniloqui che carezzo come una figa morbida sul divano? Rielaboro tante storie di miei (trasc)orsi, di lupe e lampi fra voi creature abbacchiate, di come arrabbiato m’accigliai spesso e, senza sesso, me ne fregai in bello sfog(gi)ar sol chi ero e sono, per quanto possa apparirvi triste, ancora e disancorato da tutto quanto, perso fra abbazie medioevali, incantato dalle catene di come mi (s)lego senza monta(ggio), a letto mi (s)tendo, pauroso di star in mezzo alla gente, non la capisco, soffro piacevolmente la stranezza del cazzo mio, nottambulo e variegato d’angosce che sanno sol sbuffar(ti), in quanto preferisco esser buffo a esser uno qualunque. Non disperate per me se, in una chiesa gotica del mio oscuro, acceso “sacrilegio” alla vita vostra, da me ripudiata, con calma fischietto nei corridoi del mio eremitico star appollaiato come Dracula nel cas(tell)o della mia verità remota. Questa è e sempre sarà la mia (dim)ora, abbine cura, tu che m’offendi, e non volermi più (os)curare. Qui, giaccio e gracchio, sempre giacerò e sopra tutti non sarà soggiaciuto alle vostre morti ma tacciatemi d’esser tocco e alzerò i tacchi della mia superbia ché (non) si taccia, da conte anche Tacchia, e io non taccio, in quanto dovete tacere. Statevi zitti, altrimenti vi accetterò di accette. Accettami. Dammi l’aglio e non l’aceto, dammi il paletto e te lo ficcherò nel culetto. Io son raro e prezioso come l’(av)or(i)o. Essendo quel che sono, non avendo mai sonno da non morto, non lavoro. Sì, son stanco di star in mezzo ai vostri livori, eppur vi salverò e mi salvi chi (non) può. Sto “lav(or)ando” per voi.

Amen(o) che…

Ti menerò e me la men(t)o… Vivo sol di alt(icci)a mente, miei dementi.

Non sono autistico ma ho la corazza anche quando giro in carrozza col mio servo-autista che obbedisce, prendendo in giro le tue cozze poiché sono-non sono in (ca)muffa ma vero come iddio a cui pregate in autom(atic)i.

Datemi retta, storti. Le vostre vi(s)te mi han fatto molti torti e io ritorno, poi ti ritorco.

Te lo dico una volta, non voltarti. Io volo.

Accendiamo una torcia.

Attorcigliamo quella lì, ché mangia sol le torte.

Non è automatico capirmi subito, non vivo dei vostri vuoti pneumatici.

Insomma, insonnia.

Io sono Amleto. Dracula solo se ti voglio rompere il cu(cu)lo.

Di mio, ho molti cont(ent)i in sospeso. Che cazzo ridono?

Sono il Conte e non possono raccontarsela.

Stessero stesi e mi lasciasser esser me stes(s)o.

Che son queste contese?

Meglio il cont(us)o.

Contento io, comunque i conti (non) tornano.

di Stefano Falotico

di Stefano Falotico

 
Teschio volteggiante sulle mie pal(pebr)e che, lucido, corrodendo la mia anima, si spacca e annuso, nelle sue mille fratture, la mia friabilità e il sen(s)o… del tutto nauseante. Siete rivoltanti, morti in viaggio che camminano in the mouth of madness, la luciferina foll(i)a impazza, sempre più pazzi stan nelle p(i)azze, c’è chi sbraita, chi apre le serr(and)e e chi si scalda, state calmi. Andate a Venezia e immergetevi… nelle calli, dico anche a voi, donne callose, a voi, uomini calunnianti, a te, testa di cazzo. Pigliatelo in culo e nasconditi nella tua ombra, non lascerai nessuna orma, sei sol un orso e un già morto. Ti do da mangiare questo salmo(ne) e abbocch(era)i sempre come un pesce, sei un peso, evviva El Paso! Ove i cowboy ruban le banche, mio gregge di pecore in branco. Ecco il du(ell)o di me (s)doppi(at)o che, spadaccino, ficca uno in pancia, fumandosi l’oppio op op a ca(va)llo, sì, aguzz(in)o, quindi estraggo il da(r)do e, nel “giogo” della lama, ti getto fra le lamiere, “giocandotelo” senz’altri gett(on)i. Sì, dame(rino), ecco l’uomo che infil(z)a nel “buchino” e bacia a culo la vita, gioendo dei suoi camaleontici cazzi, svoltando a destra di “man(i)co” e “man(i)ca” contro di te, nato con la (ca)micia e dunque cane fottuto. Ecco l’uomo di cui vorreste vivere l’uccello ma mai potrete gustarlo, perché egli “schizza”, facilmente si scazza, che pal(l)e. Noia, amami, scopami, (t)rombami una serenata e giammai sarò sereno in quanto d’umor variabile in atmosferico viver fra le nuvole, tu, (co)r(n)acchia, sta’ zitta e beccati le briciole, non sei la Bice adatta al mio Paradiso, non darmela, io non son Dante, hai voluto quell’uomo da catena di monta(ggio)? E allora pedala con lui in bicicletta senza raggi… solari. La sua vita è (im)piegata, di triste affanno ingrigisce ora dopo “orto” che coltivi a “pisello” moscio. Da lui, riceverai solo la cucina e le pa(de)ll(at)e su tuoi “testicoli” da donna “emancipata” quanto le la(sa)gne di una vita “infornata”, cara be(sciam)ella.

Qui, io vivo, io vissi, se mi va, son anche Mortensen Viggo de La promessa dell’assassino, evviva le donne di Vigevano e vai con la vita, miei morti che vegetate.

Le casalinghe di Voghera son donne di volgo, sì, ma san scaldare anche(ggiando) le vongole meglio dei gondolieri. Ieri, dov’ero? Domani, chi mai sarò? Sara vuole Deborah e l’h aspirata si fotte del desinar assieme in desinenza “ah ah” eccitante da lesbiche “scioglilingua” sul sospirar ché l’alba dei sogni è spirata in una (r)esistenza a spir(al)e, poche ros(s)e e molte spi(n)e, andate a puttane tutte/i e salutami tua sor(ell)a, una da clausura e non da “d(i)ur(n)o”.

Buongiorno notte, bel film di Bellocchio, il caso Moro e il morto non usò il casco. Morendo in “moto”… perpetuo del suo cervello “pneumatico”.

Ultimamente, molte cose non vanno benissimo. Provo a tirar acqua al mio mulino ma imbarco solo un Sole già sbiadito che scoreggia fra nuvole del mio tramonto vicino al cam(m)mino bello che bruciato tanto quanto, avendo pochi soldi per vestirmi, la toppa in mezzo alle gambe che sta facendo fuoriuscire quel mio “arnese del mestiere” che, a contatto col fuoco, ardendo, mi sa che devo cucinarmelo perché le quaglie son ammuffite a causa del mio frigorifero senza luce.

Anche il “riscaldamento” deve prendere una “boccata d’aria”.

Eh sì. L’uccello va a f(r)asi alterne.

Sì, è troppo colto e, anziché darsi alle cagne per sfogliar le lor crostate millefoglie, sfoglia l’enciclopedia Treccani. Sì, non posso criticarlo per la sua levatura intellettuale, è sempre preso a citar i filosofi medio-orientali perché non si alza “perpendicolare”.

Basterebbe s’eccitasse per le donne, invece, appena ne sente parlare, volta pagina e si (ri)posa, come al solito, fra il pensieroso e l’ammosciato, annoiato e non “montante”, sui nomi dei musicisti cecoslovacchi del diciassettesimo secolo.

Mah, io gradirei che talvolta lo suonasse a qualche rumena di culo a mandolino, evitando però le italiane, tutte da pizze in faccia. A quelle basta servir un po’ di “mozzarella” e vanno di pummarola “di corpo”.

Che merde.

Sai che besciamella, cazzo.

Sì, il mio uccello sta perdendo le “carine” e pure le car(t)uccie, funziona meglio quello del mio ciuccio, che sta là, vicino al pozzo, puzza ma sa ingropparsi la mucca pazza, con le pecorine che applaudono fra un esser mangiate dai lupi e le quattro stagioni capricciose di tal vita scorrente, al pascolo delle mie “ascolane” olive essiccate a causa appunto dell’uccello non più cacciatore… a volte, vi spruzzo sopra dell’olio piccante per veder se reagisce ma resta a mangiarsi quello in bianco. Che “riso”.

Il mio uccello ha perso la mira dei bei tempi frenetici e “ficcanti”, adesso “spinge” solo i tasti della mia vecchia pianola Bontempi.

Contemplando il triste, autunnale tempo crepuscolare vicino alla notte nera senza vagine arruffanti.

Almeno, se desse la caccia a qualche furfante che ce l’ha col femminismo, sarebbe per le donne cowgirl fantino.

Eppur beve soltanto le botti piene dalle vigne di frizzantino.

Però, quando mi fa “incazzare”, piglio la pistola, la estraggo dal cassetto e premo il suo “grilletto”.

Sì, credo si sia effeminato.

Per veder se “masturbandolo” un po’, si olia d’ingranaggi da rinnovarlo di rodaggio per un buon muliebre “pestaggio”, aziono la “rotellina” del suo cervellino.

Il mio uccello invece sta zitto e “mulo”.

E quindi, ammutolendomi perché non ho più p(a)role, penso che sia meglio così.

I bambini son cagionatori solo, quando cresceranno, di (s)fighe.

Ho già il mio cazzo da mantenere, tu pensa ai tuoi.

Ti sei voluto sposare quella campagnola, e allora adesso devi allev(i)arne quattro, il tuo, più i tuoi tre pargoletti già porcellini.

Senza tener conto che sono io lo sceriffo.

Insomma, già di “mio” non posso dettar legge, quindi non rubarmi il latte di tua moglie.

Per ora mi accontento di (m)ungerla.

Domani, rosso di sera, speriamo “fiorirà” l’uccello da me sbattuto in cella, essendo sceriffo intransigente contro chi si mette contro il mio “gelo”.

Scende e sale la Luna.

Prepariamo degli spaghetti prima dell’alba.

Il crimine più grave è intaccare gli equilibri intoccabili e collaudati d’una psiche (im)mutabile: se tocchi il punto “fragile”, attento, perché furioso addenta… “gracile” e scricchiolante…

Ho sempre consacrato me stesso al valore alto del poetico incanto, per non esacerbarmi nella putridità mortifera della bieca umanità carnivora. Ma gente assai ignorante e d’impertinenza testarda volle spiaccicarmi come mostarda affinché la mia congenita alterità si mescesse alla loro borghese, “paciosa tranquillità”. Fu uno sciagurato errore che proprio loro alterò, or flagellati a scuoiate pelli di tali infingardi scoiattoli vigliacchi, nella mia cena vampiresca che celebrerò in altare di sopraffino oro, spellando con calma le cere loro.

Meticoloso, come una rasatura al velluto del glabro allisciar il viso nella lama accoltellante le mie interiori ferite vit(re)e, profumandole di nuova levigante freschezza gioente la simmetria, a legge del Taglione, delle cicatrici venose nello sventrarli con pari asciuttezza detergente in me rinato come un pavone a ventaglio superbamente. Odorando la lor carne, da me macellata elegantemente, soffriranno il tocco (l)abile del mio cristallizzarli in vitro di lor madornali nascite orrende da “forti” errori. In quanto eroe dello strappo quando si ledono e si minano le altrui purezze “erotiche”, infrangendole da pazzi in puzzle alla “ragade” sacrale della loro libera innocenza. Mansueta, immacolata, sì, fu lesa e si ribellò ferocemente con “gaudente” maestria d’una “folle idiozia”. Perché se si sfiorano punti letali…, crollando le barriere emotive del pudore violato,forato e sfiorito, gli attentatori patiranno la stessa violenza “viola”. Riaffiorando!

L’ira dell’angelo, dal suo nido del cuculo franto ad abbattimento degli stupratori ridenti, di non placata redenzione si scagliò a lor gole “ardenti”. Godettero del male perpetrato d’ora in giorni lor “allegri” di tanta scostumatezza boriosa ma un’alluvione bruciacchiante si sarebbe scatenata infernalmente a colpirli con micidiale ferocità eguale e stupefacente.

Il loro criminoso disegno fu lentamente scremato di terrore identico. Perché troppo si protrasse il lor tender la corda che, logorata e sfilacciata da tali filetti “fini”, cannibalistica si vendicò risorta dall’oblio nel cadenzar la sua assassina danza dinanzi a questa arroganza, (im)punita crudeltà.

Con scrupolo e metodici avvertimenti, già avviso d’avvisaglie che non dovevano azzardare a “imbavagliarlo” in modo cosi pesante. Ma la godereccia e laida sporcizia dei porci contravvenne a tal semplice, civile, educato ordine gentile.

E da allora tal gente fu e sarà nel suo sem(pr)e. A mio divertito, sadico altrettanto satiricamente porcile da Satana.

I loro cupidi occhi, sì, son adesso da uno spaventato pianto corrosi. Tanto rosero di spi(n)e ché la rosa rifulse di acuminata forza “arrossante”.

Fuggendo, mal credettero che si sarebbe guarito lo scempio ma invero lor guairono, azzannati dentro, agghiacciati, soltanto.

Loro, alla violenza assoldati, di tal vita squallida a viverla da manichini soldateschi, ausculteranno nelle sbudellate carni, con “cura” massacrate, l’orrore (in)esausto che inflissero a biblica affissione in “bacheca” di tali taglianti che furono… di troppe dure ostinazioni.

In quanto già delicatamente, ah ah, arrostiti e morti.

Morale: se vuoi spegnere la rabbia nel suo divampar di fuoco, attento che l’acqua, che versi a tersione “calmante”, non sia veleno di miscela sbagliata, perché scambiasti, distrattamente, il liquido trasparente con la benzina accrescente.

Ciao.

Adoro il profumo della mia pelle. La mia pelle che s’accartoccia in sigarette profumate di fantasia. Alle pendici di torpidi vulcani avviluppanti nella nevralgia mia adirata in volto, sbraitante furore misto a languori di mai pace rasserenante.

Qui, tra viventi spaventapasseri dalle lugubri maschere carnali, la poesia è svanita, sepolta da un cumulo di tronfie sconcezze. E, ove la noia regna sovrana, è riscaturito il principe fastoso della sua malinconia risorta. In gloria atea, combattiva gli obbrobri che una società caudina sta perpetrando con acuminate e sempre più sfregianti risa stolte.

Io, il principe, che m’aggrappai lungo i monti delle crepe alla mia consacrata anima contemplativa. Violentato a muso duro dall’irriverenza, golosa del mio cuore, da deturpatori feroci e volgari sovversivi della mia pudicizia mentale. Frivoli masticatori del loro efferato pasto nudo… scarnito in mio corpo, immolato alla profanazione di tal mendaci cere funerarie, qui grido la mia ira, esorbitante irrido la strafottenza loro sbiadente. Perché sono cannibali celati in camuffa, sguaiati brindano allegramente la tristezza mortifera delle loro patetiche e ruffiane gioie.

E non allento la morsa perché, tanto m’attanagliarono con proibizionistici ricatti, tanto ora vedranno le mie spalancate fauci a ingurgitare questo lordo lor malefico gregge di pecorelle così però leonine nell’azzannar con denti d’aguzzini spietati, tribali al ludico godersi pasciuti in quel che digeriscono come visione savia della loro invera putrefazione già avverata. Ed è vero che li ucciderò a macellazione memorabile, perché stanco d’obbedire a queste regole divoratrici. Mai chinante, li miro di vendicative trivellazioni.

E mia ansia…

Esornati in magniloquenti orrori, con fiera insistenza incisero le mie membra affinché, stuprate, lese e depurate d’ogni magica candidezza, si prostrassero a lor diletti. Oh, davvero gioviali… Ma qui commisero l’errore più orrido, aver premuto di tanta testardaggine m’ha solo rinforzato in più ribelle, taurina potenza di fuoco.

Vittorioso in mio accecante canto del cigno, spengo i loro occhi a virtuoso incendiarli in mio sacro diritto alla vita, che loro rubarono, saccheggiarono da pirati felici d’esser così oscenamente avidi di tutti i miei liberi respiri.

Annuso le scogliere caste della Francia più splendente di nobiltà, graffio le mie labbra nel rosato arrossir le mie iridi frante ma da loro non insudiciate.

E, ucciso da tanto squallido fragore di questi urlatori, incitanti alle cene orgiastiche, vampiro della mia anima intatta, crepito in stupendo librare alto e scevro d’ogni altro loro (im)perfetto delitto.

Arpiono la spada di Cristo, offeso dalle carnalità agghiaccianti dei borghesi più ottusi, tanto finto innamorati quanto belligeranti e brucio in Croce mastodontica della punizione divina a loro inflitta di redenzione soltanto alla morte che incarnano, adesso illusi di vivere, nel già essersi arsi dalle fiamme strangolanti dell’Inferno illuminante.

Sì, morirete, rosicchiati da me, il principe divampato a furia rossa.

A castigo vostro impartito con forza di Dio teutonica!

Morte!

Accigliato, ai bordi di queste case diroccate, “piovono” macerie sul selciato della mia anima. E, fra tante vite permeate di fresche lor libagioni mai stanche, “affilo” il naso nell’aspirazione nervosa che dia un tocco di prelibatezza a tal logorio mio che par di tutti i dì disamorato. Ancorato ad ancor sperare che domani i tramonti sian inebriati, meno spettrali, di tante rinate vite a me ad attraccar per non più nessuno attaccare.

Quella sicumera, quella forza d’urto che mi spingeva, oggi tutte le illusioni son deperite in vimini col disco della mia ernia. Ed ero, rotto dentro, spaccato in mille par(e)ti, cellula danzatrice d’una esistenza risorta di mellifluo credere che, evoluto, avrei spiccato il volo, invece giorno dopo giorno c(r)edo, non crepo ripiegato su me stesso, giammai sconfitto, eppur vivo, anche se a stento. Ho sete e labbra secche.

Estraggo dalla tasca una sigaretta. Fumare è resistere, il turbinio dei rompicapi dei viventi morti sta crepitando ad ossessionarmi a morte! E piango, lagrim’assorta in una radura di fresca mia rasatura in cristalli d’apoteosi al bello. Forse idiota, passeggiando ermetico. Fumando, dapprincipio, scovai la sorte d’un dado “cattivo”, la prima iniziazione alla fase adulta ove speranza non c’è più.

Buio, abbaiano, tormenti m’inguainano e tremo per non cadere. Un corpo vaga ma è il mio fantasma. Domani sarà come oggi. Ieri è già il futuro, altro fumo, un amore che va via e spara a me che già espiai, spio a un (t)ratto la vita, tratteggerò onestà morali da viaggiatori sinceri su un arrugginito trattore, fantasia di gomme asfaltate al solo e non sordo “odore” lontano dai rumori “accecanti” del pneumatico vostro odioso giorno. Fumo e, anch’io fottutamente adulto, cazzo… son fottuto.

Volgo gli occhi ove meno volgarità alla limpidità sia illuminata di lucernari “ripidi” e raschianti il freddo che tutt’ora, nel ventre anche celato, sento. Sibila lo scontento, non tormentarmi, nemico bastardo!

Fuori le ansie il vento scioglierà. Tuona!

E, nei soli di un Oriente calmo, remerò d’Atlantico in pace d’una traversata sul Pacifico, per scalar la Muraglia delle mie innate iridi a mandorla. Sapore io agro e dolce, sapete, leccami quel che cremoso ammicca e, uscendo, in vagina entra “accorto”. Lungo o breve il percorso è rosso…

Come la fiammella spenta e accesa, di colpo forte e folle, penetrando l’abbrustolirci e tu che scuo(t)i la vagina.

Che schifo.

Come il marcio delle sigarette.

Ma talvolta ci vuole.

Il resto è cen(er)e.