E qui, ancora mai acchetato, disancorato, salvo per miracolo nei miei tanti saltellanti oracoli senza falsi oroscopi e invece guardandola al microscopio in mezzo ai miopi-microscopici, stroboscopico mi scop(r)o, fraudolento al pensiero mio nauseato da questo mondo di bugiardi, “cresciuti” nasi, dunque di nani, un mondo onanistico, ombelicale, che si fa le seghe da sol(d)i, ammira attori che non valgon una mia “povera” lir(ic)a e plaude il “gigantismo” della solita, stolta, “assolutista” mentalità fascista, perdendo ogni orizzonte dei vari punti di vi(s)ta.

E non c’è verso… mai più poesia, solo (scorri)bande di gente capitalistica che decapita colui che, a “tiro” lor di cazzi per la teste cap(r)e, fra i lor “testicoli” capiterà, in tal tessuto teso senza scampo a nostro discapito in mezzo a ta(g)li(anti) caporali marcescenti in (ab)battente “marc(h)iarci”, non facciam testo, attendono e ancor violentano gli indiani fra le tende. Scalpitano, tal fascisti, affinché ogni uomo “diversa-mente” sé stesso s’adatti allo scal(p)o del non potersi nemmeno avvalere della vendetta “boomerang”.

Bang, un altro sparo, spariamo… spiriamo, s(com)par(s))i, miei (im)pari, m’urlano, a vis(t)o aprente e ad altri (af)fini miei invisi “aperti”, un “impara(te)!”, voglion che, (sotto)mettendoci, (dis)impariamo. Loro son gli “imperatori”.

Noi, i puri, non appariamo ai lor occhi e dunque, per quanto possiamo stringer i denti, non potremo mai, da già “tagliati” e accecati, non accettati eppur recisi dalle efferate, brutali accette, viver per una giustizia del dente per (per)dente.

Al massimo, possiamo tener soltanto tutto dentro, (in)castrati nei ricatti di chi, cane sventrante, fotte un’altra gatta nel “ventre”, sempre ricattandola col “mantra” di noi (s)fottuti a sangue nell’omertà del silenzioso “ment(i)re”, noi siamo gli accattoni e ci “raccatteranno” in questo “barbone” stato sociale, “vincente” a “comando” dei fascisti barbosi ché, però, issan le lor noie a “statuto” del triste, (im)battibile status quo. Ci grideranno solo “Stai buono!”. Loro sono i “buo(n)i”. Dunque, appiattiscono ogni moto ribelle, ogni rivendicazione di noi da lor morti…

Tutto qua!

Questa è la vita di merda/e.

di Stefano Falotico

di Stefano Falotico

Molta gente mente. Me ne son sempre accorto. Credo che tale buonismo, alla base del fallace cheto vivere ipocrita, sia solo un modo per farsi gli affari propri e, nel mentre da mentitori, far sì che in mezzo scorra il fiume arido e falsamente mai crespo. Così, le ire vengono acquietate e, nell’acqua placida, però rispunterà il revenant atroce. Che non è stato sommerso dalle bugie, dal bisbiglio omertoso di chi volle sedarne la coscienza per seppellire il delitto truce.

Un ribollio morbido, morbidissimo che per anni poltrì e, nuovamente colpito a sangue freddo, non più si zittì ma di rabbia feroce dagli abissi riemerse veloce. Così, chi vivo lo seppellì, credendo d’annegare la verità, oggi ha paura crescente e, tremando a ogni ora dura alla sua anima diabolica di crepapelle, vive nel terrore crepitando. Ahia, ma non era un coraggioso? Suvvia, forza, amico delittuoso, mostrami quanto puoi esser ancora mostro. Chi è il pollo spennato, adesso, mio ossesso bastardello assai presto disossato?

Perché sa(i) che quell’uomo non dimentica e lui, fra le sue mani spietate, prima tramortito nel sangue via via più gelato, perirà sin a ischeletrirsi, dissanguato nel tiepido e, ah ah, patetico strozzarsi all’urlo “Creperò!”.

Sì, lui lo sa e, fuggitivo, scappa, insiste recidivo e dà, da dietro la trincea, ancor senza scampo la vilissima caccia. Già vinta, fidati, mio idiota. Appeso sarai e il cappio ti farà capire che non dovevi rompere il cazzo al capitano. Sei al mortale tuo capolinea. Ops, che buco nell’acqua. Fuochin fuocherello, e poi la sparatoria col silenziatore eterno.

Eh sì, i campi della vita son lunghi per il Signore e il morto cammina in cerca della sua vita già morta e bella che finita nell’attimo stupido che solo se la sognò. Chi ha fregato, ingannando in modo abominevole scannante, pagherà e non solo in contanti ma in pancia d’un colpo da “tonto”.

Parola di Dio.

Rendete grazie e grazia, cazzo, al buon pastore. Egli, nel gregge di pecore, mai ammainandosi al porcile, fu voluto male dai “tranquilli” borghesi pasciuti e viventi, sai che bello quel triste, lanoso, stolto lor belare di amori frivoli e coccolanti da scemotti, mio “simpatico” uccellino canterino…

Il vendicatore non perdona, come Cristo comanda.

Ora, i cattivi bestemmino. Perché è l’ultimo grido che a lor sarà permesso.

Perché il punitore iddio non chiede né permesso ma celebra la loro falsa messa e, dopo averli sbattuti nel cesso, incassa le loro sporche ossa.

 
Gli spietati

Carter

Vendicami

Cape Fear

Payback

Gangs of New York

di Stefano Falotico

Il Cinema della vendetta, forse il sentimento più bello e sexy dell’umanità perché…

Perché la vendetta s’origina sempre da un torto di proporzioni madornali e, nel vituperio della deturpazione, se risorge il furore in chi è stato scuoiato nell’anima, le anime dei malfattori verranno parimenti punite esecrabilmente, con un’efferatezza fredda da far paura, propagandosi nel silenzio solitario della ruggine dei combattenti, in tenui, scalpitanti sospiri a ingigantirsi di polmoni, rafforzandosi s’enfierà cosmica, a sacra dignità offesa e, in brandito urlo luciferino di guerra, a sterminio della razzia di coloro che inflissero il male.

E dalla voragine spaventosa si tagliò il sereno spiraglio all’anima arsa e annerita, nel fuoco del candore ribaldo bruciato dai carboni della lor untoria carne, una splendida luce, dapprima fievole, aggredendosi di lotta sfrenata per non morire, stritolata d’ira, giacerà poi limpidissima nell’assopire i crudeli con spalancamento di fauci fenomenale e irresistibile.

E morirono, uno dopo l’altro, travolti dal miracolarli perché peccarono ma furon salvati dal flagello viscerale della ripercussione tonante.

Qui, fratelli della congrega, vi narro una triste e dunque felicissima storia, che potrete scambiar per pura invenzione ma invero io vi dico ch’è vera come le acque del Mar Nero su cui Mosè camminò spartendole in due e sul Monte santo del Sinai poi salendo, è vera e urlante, ondosa, punitiva e tornante come la cristallina rinomanza soave del Giordano alle cui rive Cristo nacque e dunque vi camminò, planando nell’estasi gelida del figlio di Dio, perché il figlio di creò l’Inferno in Terra, qui nostra tormentata, e, con acutezza straordinaria, seppellirà chi sotterrò la sua anima nella miscredenza e con la superstizione della fasulla modernità da frivolezze e velli d’oro. E quel giorno vedrete la Luce, e Dio vi benedirà, accudendovi in suo morbido respiro, perché anche nel Paradiso gemerete soffrenti il tormento della vostra giusta vendetta!

Ora, cingetevi ad ascoltarmi.

La vendetta è breve quanto il mio concisissimo, lapidario racconto.

C’era una volta un uomo non sopportato perché più bello degli altri, inevitabilmente più bello, in tutto e per “tutti”. E dunque l’intelligenza fatta metafisica e grandezza totale.

Al che, vollero, per invidia delle più schifose, che soffrisse come tutti gli handicappati, cioè l’umanità intera. E che s’accoppiasse ridanciano con le donne, poi si divertisse e lavorasse come tutti gli altri gobbi. Perché solo così potevano accettare la sua superiorità, nel volerlo assurdamente rendere un comune mortale con desideri cretini e la puzza della f(at)ica.

Ma lui non volle assolutamente, essendo l’assoluto eterno, affatto cambiare, allora lo fecero passare per minorato mentale e matto, calunniandolo dappertutto e coprendolo degli insulti più merdosi.

Perché si abbassasse alla loro statura…

Egli si piegò alla loro “presunta” umiliazione, s’attenne, per filo e per segno d’ogni ferita possibile, al diabolico linciaggio. Ma non morì.

E, quando il suo corpo riprese nuovamente la sua anima originaria, da predestinato, tornò e li ammazzò.

Perché lui poteva tutto e “tutti”.

Quindi, si recò a tarda notte in un bar e chiese da bere. Fu servito, bevve ma non pagò.

Il barista minacciò di chiamare la polizia per multarlo e lui (non) lo ammutolì con lo Sguardo…

Uscì e il barista telefonò alla polizia.

Il nostro non scappò ma rimase ad aspettare l’arrivo della polizia, quindi tornò nel bar, ove erano nel frattempo entrati i poliziotti. Il barista lo additò, dicendo ai poliziotti “Eccolo, è lui, deve pagare!”.

La polizia, con far duro e quasi già manesco, a grandi passi… gli si avvicinò.

Ma egli, prima che potessero toccarlo, li placò, sussurrando un sorridente “Nessun problema, è stata una mia distrazione, ora pago al barista, che è un brav’uomo, quanto io devo…, anzi, per farmi perdonare da tale stolta dimenticanza, gli darò il doppio di quanto dovrei, oltre a dargli anche la mancia”.

La polizia si calmò e rispose un pacato, sibillino e (in)giusto “Bravo, così si fa”.

Il nostro si avvicinò al bancone ed estrasse dal portafoglio le monete, consegnandole delicatamente nelle mani del barista.

Il barista, ora riconciliatosi col nostro, s’aprì a un giocondo, soddisfatto e rasserenato sorriso.

- Ora, i conti tornano, grazie.

- Prego.

Poi il nostro uscì e diede una pacca sulle spalle ai poliziotti che lo salutarono augurandogli buona e contenta vita.

Fine.
Al che, tra i fratelli della congrega, alza la mano un mio (in)fedele e, stizzito da questa storia senza “senso”, mi apostrofa con far ardito…

- Maestro, ma che razza di storia è mai questa? Fino a un quarto del racconto l’avevo capita, da quando il nostro si reca al bar, non ne ho compreso il significato.

- Perché non puoi capire, il maestro sono (D)io.
Comunque, la morale è questa. La spiego anche a voi perché, essendo voi appunto gli inferiori e io Dio, neppure voi l’avete capita né potete capirla…

Ora, il nostro ammazzò i criminali che vollero ammazzarlo per puro divertimento e la polizia fu messa in “guardia” che un “uomo” aveva compiuto la carneficina vendicativa. Quell’uomo fu subito identificato, era facile riconoscerlo, era lo stesso uomo che fu spedito dai poliziotti per le invenzioni criminose dei criminali, appunto.

Ora, l’avete capita?

Ancora no, vero?

Ok, il nostro fece apposta a non pagare affinché il barista potesse chiamare la polizia, che lui aspettò pazientemente, senza batter ciglio.

Ora, l’avete capita?

Ancora no, vero?

Ok, il nostro voleva vedere e constatare, come Dio appunto con Abramo, se la polizia era in grado di meritarsi un posto in Paradiso, lasciandolo libero…

Ora, se non siete gli stupidi degli stupidi, credo l’abbiate capita.

Imparerai cosa vuol dire perdere!

di Stefano Falotico

Promontorio

Non v’è reato più mostruoso della boria degli adulti a spezzare la cruenta, sì, violenta fantasia della giovinezza che, ribellandosi, macellerà il gretto conformismo

A piedistallo issato in orgogliosa gloria del mio sempiterno malessere di vivere, questo splendido, logorante ma vivido morbo che m’attanaglia e m’opprime con escrescenze strappanti le mie viscere, esigo silenzio. Viscere, gridate!

Attorcigliate in reclusioni ostruttive al sangue, da voi raffreddato e coagulato al glaciale, freddissimo spegnerne le vie respirative, in me s’ammalia d’ammantato gelarmi con arso furore di tempie crateriche in zampilli fluorescenti che partoriscono creatività inarrestabile. Potente, visionaria si slancia ad acutizzare la mia bella e altera malattia dell’anima, tanto l’assillate nel reprimerla quanto, straziata da tante grida d’adulti frivoli e canterini, ottusi e bellicosi ad affondarla in balli immolati alla più bieca carnalità, s’infuoca magnificente in alto, serenissimo vendicarsi con impetuoso ardere di grande ed esornante pavone-agnello da sacrificare sull’altare del Dio delle carneficine. Ove, aguzzini affilanti orrende cene d’unzioni alla purezza, stan allestendo il banchetto pagano delle frantumanti orge d’anali volgarità, a me indigeste, celate dietro risa allegre del costume odierno, invero la putrida scostumatezza della cattiva lor screanzata presunzione bigotta, sempre più incidente chi, nato discorde rispetto al coro porco delle sporcizie “eleganti”, dapprima, rabbuiato e paralizzato dai pesanti, estenuanti ricatti, si chiuderà nella muta omertà, mentendo alla verità della sua innata anima libera, e poi, con coraggioso sdegno, nauseato dal baccano vostro fiero da “rinomate” fiere “inviolabili”, volerà sopra le vostre teste com’un avvoltoio predatore che non arresterete, come un vampiro senza sonno, alato nel rapirvi e farvi soffrire come gli animali che incarnate ma tanto nascondete, hide and seek, di scheletri rabbrividenti nell’armadio di carni già spellate d’ossario a voi non più di vita rinsavente.

Il Diavolo è Max Cady che, deturpato della sua anche autentica “ingenuità”, pun(i)to scelleratamente, oltre la sconfinata ingiustizia delle più aberranti, in urlo di cape fear, “carezzato” alle vostre teste d’amputare nell’evirazione sana del danno morale a ripristinare lo scempio del peccato imperdonabile e originale, volteggerà attorno alle paciose, bugiarde domesticità.

E non l’addomesticherete con leguleie, ancor più mentitrici e vane trappole, perché il “topo” è sempre Max il leprotto, corre sotto il plenilunio come l’uomo lupo, s’asperge in divinità sua d’elevare le teorie superomistiche di Nietzsche e non attenua la gioiosa, sì, voluttà della sua ostia a benedirvi con l’imperturbabile, disturbante mietitrice dal tatuaggio profetico come la Bibbia, Vengeance is mine.

Udirete, durante le vostre tranquille sere, il canto giocondo della sua beffarda faccia da stronzo che, offeso e denigrato nell’onore puro all’anima, anche forse peccatrice ma non meritante tanto ipocrita insudiciarlo, sporcherà con altrettanta ferocità le bocche troppo facili di chi ha il cane, nel cortile, d’accudire a pelo della sua mogliettina frustrata e della figlia, gran figa maliziosetta da farle assaggiare il ditino insalivato del duro esperto in Henry Miller, “cancro” al cristianesimo “ortodosso” delle mentalità “toste”, e infilzante il suo pene liscio, eppur grinzoso, disgustoso e bastardo da urlatore ululante Bible di evangelica, non tanto angelicata “novella” messianica nella Babele di Jessica Lange, la bella di King Kong a sua suzione “materna” di mammelle ancor grosse come una piacevole, dolorosa, lenta inculata letiziosa di tanti demoni…

Io l’amavo, lei forse. Sì, è così.

Ella si spogliò, le calze si tolse e io l’estrassi di forza.

Poi, mi sussurrò “Ti succhio il cazzo in modo placido” e, con gran classe, l’inculai a sangue.

Sesso è amore? Anche questo è scopare. Che vi piaccia o no.

di Stefano Falotico

Blade Runner, R.I.P. caro eterno mio Lou Reed

Sei morto a fine Ottobre di questo (s)fortunato 2013, un lutto che ci martoria, m’ossessiona e sta anche però gioendo.

Tu, “gioielliere” delle emozioni dedicate ai loser, perché anche tu lo sei o lo fosti nel divenire. Quando, vedendo il Mondo nella sua squallida nudità, magnificasti il celestiale elevarti a profeta, di lusso (s)gradito, inviso alle borghesie più (s)radicate. Quel radicalissimo sempre loro accertare chi mai accetteranno, a far scomparire l’umanità “diversa” che combatterà sempre, purtroppo o per (s)fortuna, una lotta persa in partenza. Quanta voce nel tuo roco “ammattirla”, sì, incitarla a essere sempre feroce, battagliera, a non adeguarsi, a non cedere dinanzi ai più melliflui, sporchi ricatti. Insistetti perché noi (r)esisteremo altrove, baciati nella culla dal Dio nobile, che presto ci giudicò destinati a un (in)fa(r)to sganciato dalle frenesie di quelli senza Cuore, che bruciano le anime e di sadismo le avvelenano a poco a poco, strangolandole nelle fornaci. A cui puoi dapprima sbraitare futilmente, fuggitivo poi (e)vincertene, sbuffare ché sei (im)battuto, sbattertene… ma della vita così come giacciono d’abbracci ed erosivi bracieri o braccialetti senza sensuale letto a mo’ di loro, gli essi vivono, la intendono per sempre “protenderlo”… Sì, pretenziosi in erezione stronza, fra bastarde pronte a leccar ansie false. Soltanto protese anch’esse a soddisfare gli appetiti della morte più imperdonabile. Cioè vivere per “piacere”… non confessando mai il proprio desiderio di volontà, inibendo i veri slanci per ten(d)erli nel buono, cattivissimo porcile… ché, dietro le dolci tendine, affilano le carni più avide.

Sei morto ma per me no. Com’è successo per Elvis, capiterà anche a te.

Stessa “fine” interminabile per cui s’inventeranno che tu ed Elvis, assieme a Jim Morrison, siete stati avvistati su un atollo. Speriamo non lo bombardino con altre guerre atomiche. Sì, benedetti coloro che vengono nel nome del Signore. Predestinati unbreakable, era scritto nel sangue, che Dio v’inietto dall’alto più delicato, ché voi foste e quindi siete il nostro siamo.

Salvi nel salmo.

(A)mare… oceani bagnati dalle vostre canzoni. Cavalcherò con voi le stagioni di tutti i tramonti, piangendo davanti a un plenilunio “sordo” dirimpetto al mio “debole” vento di maestrale “animistico”, io primitivo e avo che crede ancora alle favole, alla cacciagione dei miei graffiti impressi nelle vene più alate, io il “disadattato” e così mi amo, vaffanculo a te e a tutto quanto, io il “quarzo” che scandì lancette (dis)ordinate in cronologia alterata, Tempo incasinato, a incassarne e poi a rompersi il cazzo. Voi miei. O meglio come me.

Già là ove Dio sa.

Non siete da Paradiso, meglio l’Inferno. In quel luogo temuto, Lucifero è vergine…

Ma non potrà accontentarci per molto. Lucifero se la racconta da quando tradì chi lo creò e lo (o)mise in questa sconcia, sudicia immondizia. Così decise di fare il masochista. Col passare dei millenni s’abituò a prenderlo in culo. Per tale “ragione”, se lo “tira” da furbacchione. Combina degli scherzacci da “prete”. Da cui l’esorcismo…

Annoiato dalla nostra grandezza, ci spedirà in Cielo. Dio allora allestirà per noi un bistrot più soffice di una scopata da fieri barboni sotto la Torre Eiffel.

Da bere, chiederemo i cazzi nostri su panna montata. Famosa bevanda che già (ce la) bevemmo in calde locande.

Dio risponderà che, per preparare tale cocktail, deve chiamare Michelangelo.

Al che, gli riveleremo che San Pietro è una sua illusione. Noi non abbiamo “Pietà”. Gli chiediamo però la visione esclusiva del montaggio finale di Blade Runner. Dio ci dirà che non ce l’ha… E noi lo ammazzeremo, ribaltando la religione. Che cazzo di Paradiso è un Paradiso senza un capolavoro come Dio comanda?

La vita è uno shining. Una volta morto, purtroppo, rimane il ricordo di chi è vivo. Il resto è una (pro)cessione per la consolazione dei poveri fessi.